miércoles, 25 de noviembre de 2009

tenue sepia



Todo fue tan hermoso en esa tarde única, ma soeur.

Después nunca otra vez y nunca antes.
Claro, sólo me quedaban los grandes pájaros
que al atardecer en el oscuro cielo tienen hambre.
B. Brecht, “Nunca te he amado tanto


En las suaves habitaciones
de mis ojos
ayer, tán sólo ayer
alguien lloraba
y yo estuve a punto
de llorar también
con la mirada envuelta
en tu rosa elegida,
porque el exceso bebe
de la misma fuente que
las lágrimas,
y es tan terrible ver el
corazón de un hombre
con sus nociones
sobre las propias desgracias,
que por negra o abolida
que desee estar la luna,
en el desconsuelo manso
de lo que no esta,
nunca deja de arder

miércoles, 18 de noviembre de 2009

de la Luna Loba

Algunos días


si abrazo me salen plumas


dejo la gravedad

me sustento

en espirales de ángel,

me restriego

contra un hombre desnudo

que suplica con los ojos

sin foco ni pupilas.



Otras veces me pinto cintas

en la piel sustituta

y me dejo crecer los colmillos

afilo las uñas contra las piedras,

arqueo la espalda

y salgo a cazar, vestida con sedas,

mintiendo amores

copiando el idioma de las novelas

coreando rock o pitando jazz

descalza

como una guerrera de nalgas curtidas.




Pero también

hay noches que tengo

la sangre dulzona. Abocada.

Y con cada beso mío

él recibe un lucero

y me pongo un hombre dentro

como quien toma un remedio

para resarcir un poco

tantas heridas. Tantas muertes.



Si el día es fértil

me lamo las punzadas

me apareo

y la luna es una herida de bala

en el vientre

que me abre de sur a norte,

y como toda hembra

aúllo más fuerte

y bendigo la tierra

dispuesta a parir sueños.




Hijo de la luna...Una canción...una leyenda - Mecano -

lunes, 16 de noviembre de 2009

Madrigal



Ahora

que tengo la luz comprometida

y la sombra prestada.

Ahora

que florece el capricho

y es agosto,

y la sangre se detiene en las venas

al mirar a mi lado

por las mañanas,

y el viento encuentra su duende

debajo de la palabra que callamos.

Ahora

es el momento preciso,

el ansiado,

para dolerle a los lunes

la ternura

de volver a empezar.

jueves, 12 de noviembre de 2009

Linda de Suza: Un jour on se rencontrera



Yo soy el tenebroso -el viudo- el desconsolado,
el Principe de Aquitania de la torre abolida:
mi única estrella ha muerto - y mi laúd hechizado
lleva inscripto el sol negro de la Melaconlia.

"El desdichado". Gerard de Nerval

miércoles, 11 de noviembre de 2009

Amy Winehouse - Love Is A Losing Game

Amy...Love...with lyrics!!!


Los dedos vuelven de olvidar

la furia de la luz
contra la sombra.
De cantar la batalla extraviada.
De sentir la irresistible caricia.

Hueco todo resonar. Para manos sin historia.

Cuando amanezca lunes

Es imprescindible que la luz


y las sombras

descubran otro idioma


sin humo ni nostalgia,

que cuando amanezca lunes

sin asombro,

asista al prodigio de recobrar

mi alma

mientras, como siempre, mi cuerpo

esté en disidencia,

en ese ritual de días que se abalanzan

insolentes,

porque la cuerda es única

y sobre ella tambaleo.



Es imprescindible que algunas


palabras, más allá del desconcierto,

descubran otros ojos

y su camino de un solo viento.



Es imprescindible volver a respirar

con todas las mismas dudas,

con toda la piel inquisidora,

para que alguien

me conserve intacta

en su paladar.

Es imprescindible…

lunes, 9 de noviembre de 2009

Lola



También acude la vela de mis genes

el mascarón de proa y un tajamar,

cuando surcas mis latidos,

inefable,

inextinguible en la memoria

de las células,

en mi yugular de queja

y de consuelo;

y el vino es evocación

cuando un rasguido tensa mi espalda

de abanico,

y la danza de unos nudillos

se vuelve copla.

Entonces tu pintura es flor, otra vez,

en los jardines;

el puro azul retorna a su hoja de añil,

y el amarillo afelpa suavemente

los estigmas del azafrán.

emergencia de la materia



Hoy me han dolido todos los huesos


ha florecido la rosa china en el jardín,

y he escrito un poema nuevo…

¿Es suficiente para la ternura?

A veces, en esto de buscarse,

la huella de los astros interviene, sin duda,

con sus imprevisibles construcciones,

congrega, apenas, a los viejos silencios,

y nuestro mármol se vuelve sal,

y sólo allí, en lo que sobreviene,

conocemos el goce de las pequeñas muertes

arrojadas, de pronto, como madrigales.



La vida es sólo ese punto de inflexión


donde alguien nos mira con piedad

tal vez porque piensa que no fuimos amados

como correspondía

a nuestro rango

o simplemente porque, ayer, dejamos caer las palabras

como una miserable constelación

como quien limpia un cuerpo

preparándolo para los funerales,

y nos hemos dejado cortejar por nuestras

propias lanzas.

lunes, 2 de noviembre de 2009

Un flamenco muy goth



Esta propuesta artística de un flamenco minimalista y sobrio, me parece impecable.¡Una estética maravillosa, con un marcado acento gotico!...colores, imágenes, fondos... ¡perfecto!   Sara Baras