tag:blogger.com,1999:blog-81338578134641094622024-03-12T23:13:40.081-03:00GothicSue_Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.comBlogger105125tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-82011715790322841782015-02-02T03:40:00.001-03:002015-02-02T03:45:09.590-03:00fantôme de la nuit<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVfq_KcDI2O0dK7FLmayLpgN3ju82_jk6B_30r5hREd6fpk7vvrNdsCwOhMvQYWahh0bUGckHAns5N4-gmwDYHetXE7h0RGnaDSLhKPthL48pFMsqrkKQ23A_udVCVdxpzD9q9VeTQvJk/s400/still.jpg" height="400" width="330" /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Un trueno. Una metamorfosis.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Un cuchillo desnudo que brincó </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">hasta tus colmillos y partió la tierra </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">con rugidos.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Entre espasmos de luz yo vi el silencio.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Es aquello hacia lo que divagas. Lo que observas</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">y se ensancha en tu interior </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">y hace caer las estrellas</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">portando obsequios del infierno</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">que arroja un respirar, algunas sombras,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">una última palabra que no es visible</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">por ningún Edén.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">No emerjas. Sigue bramando por la</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">sangre de tu amada eterna.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Quédate en las bocas de los perdidos</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">que aun te sueñan. Teme al amanecer</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">como se teme a la vida. Para entrar </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">detrás del muro debes dejarte a ti mismo</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">convertido en polvo o en vampiro. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black;"><span style="color: #a2c4c9;"><span style="font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 21.466667175293px;">©® </span><a class="profileLink" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=1381692083" href="https://www.facebook.com/susanainesnicolini" style="cursor: pointer; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 21.466667175293px; text-decoration: none;">Susana Inés Nicolini</a></span></span><br />
<span style="background-color: black; color: #a2c4c9; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 21.466667175293px;">Sue_* 2015</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: #a2c4c9; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 21.466667175293px;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black;"><span style="color: #a2c4c9;"><span style="font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 21.466667175293px;">(Pintura: </span><span style="font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 15.3999996185303px; line-height: 21.5599994659424px;">Clifford Still ) </span></span></span></div>
<div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-42402316491997659582014-11-20T00:52:00.000-03:002014-11-20T00:52:50.542-03:00resurrección <div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-wZa6xw-vIQA/VG1kA_QbCfI/AAAAAAAAEFg/AaWuYpdTtjQ/s1600/Vadim%2BStein%2B-%2BUntitled%2B5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-wZa6xw-vIQA/VG1kA_QbCfI/AAAAAAAAEFg/AaWuYpdTtjQ/s1600/Vadim%2BStein%2B-%2BUntitled%2B5.jpg" height="640" width="640" /></a></div>
</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i><span lang="ES-AR" style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-AR;">La
emoción rechazada es hija de la noche<o:p></o:p></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i><span lang="ES-AR" style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-AR;">Sigmund
Freud<o:p></o:p></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: inherit; mso-ansi-language: ES-AR;">El rugido apareció de pronto. Un sismo, una confusión,
un recuerdo. La noche relampagueó.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: inherit; mso-ansi-language: ES-AR;">Si hubiese estado de mejor talante habría disfrutado
esa noche: finales de marzo, un aire con perfume a blusa blanca transparente y
a largo cabello lacio. Una ronda de
perlas azabache, una mano delgada y más allá el puente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: inherit; mso-ansi-language: ES-AR;">No fue un paseo
lo que se dice descansado y bucólico. Caminar contando las baldosas faltantes
me ayudó a distraerme de la angustia. No intercambiamos más de tres palabras en
todo el trayecto. Pero estaba a mi lado, en silencio, y me hacía bien. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: inherit; mso-ansi-language: ES-AR;">Repasé todo de nuevo; las columnas de cemento y las
manchas de aceite. Los coches silenciosos, imponentes, brillantes. Me paré para
tomar aire. Encendimos cigarrillos. Se sentó en la baranda, lejos de mí,
estrechando sus brazos para protegerse del frío. La cabeza inclinada para que
no le entrara el humo en los ojos. No dijo ni una palabra mientras desgrané mi
letanía de dolor y proclamé mi culpa. Terminó el soliloquio y esperé una
reacción. Nada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: inherit; mso-ansi-language: ES-AR;">Apagamos los cigarrillos y nos giramos para mirarnos.
Ella mantuvo los ojos fijos en mí, y no encontré en ellos nada que no hubiese
presentido: fortaleza, sensatez, tranquila aceptación.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: inherit; mso-ansi-language: ES-AR;">Pensé en ese momento que quizá todos fuésemos creados
iguales ante Dios, pero hay seres que poseen cualidades propias. La
personalidad humana cubre una amplia gama, desde el imbécil hasta el santo.
Pero ante ella, por primera vez, cobraba conciencia, irremediablemente, de que
era alguien superior. Eso me hizo sentir vergüenza, yo sufría tan íntimamente,
que tuve la necesidad de decir algo torpe, chocante. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: inherit; mso-ansi-language: ES-AR;">No me salió. Me atraganté con las palabras y no pude
contenerme, y lloré, lloré por todos los míseros, insignificantes bobos del
mundo. Por todos nosotros. Los fracasados. Los insulsos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: inherit; mso-ansi-language: ES-AR;">Me estrechó contra su pecho, me acarició el pelo, me
besó los dedos, me rozó los labios. Me apretó hasta que dejé de sacudirme, con
la cabeza apoyada en su pecho tibio. Me
meció un poco, como una madre a un bebé. Otra vez ese olor suave, cálido,
aromático, y mi nariz hincó su cuello, y besé su piel suave.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: inherit; mso-ansi-language: ES-AR;">Cuando la mordí fue como morderme a mi mismo. Fue una
extraña experiencia, pero fue así. Yo era ella, ella era yo. La paz…una paz
absoluta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: inherit; mso-ansi-language: ES-AR;">Todo transcurrió mansamente, el silencio y la
sensación de que ya no estaba en el mundo, y la percepción de que toda la
tierra estaba encima de nosotros, y la idea de que estábamos en un ataúd, en
una caverna, un túnel, un útero. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Candara","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-AR;"><i>©®Susana
Inés Nicolini<o:p></o:p></i></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Candara","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-AR;"><i>Sue_*</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Candara","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-AR;"><i>#SafeCreative</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Candara","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-AR;"><i><br /></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Candara","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-AR;"><i><br /></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Candara","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-AR;"><i>Fotografía: Vadim Stein</i></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-3422260341022753812014-10-09T04:17:00.002-03:002014-10-09T04:17:53.942-03:00cuéntame<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGtB5969ddyYTSuQA2SPIivcKNMAI-kkCVp5XuVdIOlFO5fCZTdlII0peYYterH-t-edkBhhD1J5-jYPatq932ijNLq5wwgePh4mNcwz_wKGd3dJl-IHmiBWtRlYpBacJSlMLfUSwMrgW2/s500/001+(6).jpg" /></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Cuéntame…dime cómo puedo huir de tus pestañas</div>
<div class="MsoNormal">
cómo puedo dejar de volver la cabeza</div>
<div class="MsoNormal">
y encontrar tu mirada en cualquier punto donde la detenga.</div>
<div class="MsoNormal">
Cuéntame cómo puedo dejar de temblar con el roce de tu mano.</div>
<div class="MsoNormal">
Cuéntame…dime, cómo puedo no caer en ti, sobre ti, en tus
gestos,</div>
<div class="MsoNormal">
cómo puedo arrancar mi aliento de tu pecho,</div>
<div class="MsoNormal">
cuéntame cómo puedo apartar éste corazón</div>
<div class="MsoNormal">
que se me ha azulejado a tu piel.</div>
<div class="MsoNormal">
Cuéntame cómo puedo renunciar al aliento entre cortado,</div>
<div class="MsoNormal">
al gemido roto y mudo, a estas manos soldadas.</div>
<div class="MsoNormal">
Cuéntamelo mientras hallas el valor de acercarte</div>
<div class="MsoNormal">
por la espalda, como tantas veces,</div>
<div class="MsoNormal">
cuéntamelo mientras me muerdes la nuca,</div>
<div class="MsoNormal">
dímelo mientras mis pezones llenan el espacio</div>
<div class="MsoNormal">
que queda entre tus dedos,</div>
<div class="MsoNormal">
mientras me arrancas a mordiscos éste deseo</div>
<div class="MsoNormal">
y ésta fatua tentación de seguir ansiando</div>
<div class="MsoNormal">
lo que ahora ya no es tentación porque es pecado.</div>
<div class="MsoNormal">
Y báñame, empápame, con el agua bendita de tus besos,</div>
<div class="MsoNormal">
y consuma.... consuma esta prohibición,</div>
<div class="MsoNormal">
hasta que nosotros mismos la impidamos,</div>
<div class="MsoNormal">
como si hubiera dejado de ser nuestra</div>
<div class="MsoNormal">
con esa fuerza de lo que excede, de lo incontenible,</div>
<div class="MsoNormal">
como si fuera una pasión ajena que toma todo,</div>
<div class="MsoNormal">
que posee todo,</div>
<div class="MsoNormal">
lo que esté entre tu cabeza y mi pecho.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><i><b>©® Susana Inés Nicolini</b></i></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><i><b>Sue_*</b></i></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><i><b>#SafeCreative</b></i></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><i><b><br /></b></i></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><i><b>(Pintura: Ida Ambrosio)</b></i></span></div>
<div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-90823841499450179682014-01-23T15:24:00.000-03:002014-01-23T15:24:20.478-03:00el flaco<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-tJu2iwiBiCw/UuFd8niwQ_I/AAAAAAAADAk/qmq0tVVRIQI/s1600/Guitarra-negra.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-tJu2iwiBiCw/UuFd8niwQ_I/AAAAAAAADAk/qmq0tVVRIQI/s1600/Guitarra-negra.jpg" /></a></div>
<br /><div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-70354484733074080502013-04-06T04:48:00.000-03:002013-04-06T05:13:33.742-03:00Aksallah<i><b><span style="color: #8e7cc3;"></span></b></i>La pululación, el gentío, el distraído trajín, las hebras esplendorosas de los tapices, los rebuznos de los mulos, las manchas de humo, el olor del pescado fritándose, el té que humea en una taza, los retazos arrugados de las poltronas, los colores de las cintas en las cabelleras, las sinuosas líneas del traje de las muchachas, el duro cuero que sostiene las espadas envainadas, las máscaras de los capiteles, las voces inaudibles de los coros, las chabolas, los parapentes, las angulares esquinas, las rectas avenidas, las semillas de naranja, las vides, las huestes macilentas, las caravanas lejanas, la anterior vida de los pobladores... la ciudad integra va camino a otra, mutando sobre la relación misteriosa de otro cielo estrellado. Hacia una forma plausible de construcción que el devenir aún no ha establecido y que sigue interrogando al oráculo. Busca una órbita nueva, un diseño más aproximado a lo que desea, un mundo más cercano al cielo, y menos a ésta nube de polvo, a éstos incendios, a éstos derrumbes, a estos gritos en la oscuridad.<br />
El catálogo de formas en las que elige es interminable, las estructuras agotan sus variaciones y se rehacen, comienzan con el fin de las ciudades. Retículas sin fin en donde reproducirse y deshacerse una y otra vez. Hasta que cada diseño no haya encontrado su ciudad, seguirá renaciendo.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/S9O82UIQqYI/AAAAAAAAAq4/DluIo5l_X7Q/s1600/CiudadesBajoAgua.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/S9O82UIQqYI/AAAAAAAAAq4/DluIo5l_X7Q/s400/CiudadesBajoAgua.jpg" width="317" /></a></div>
Mas en la hora en que el siglo de la golondrina comience, una realidad nueva inundará el orbe de Aksallah. La ciudad estará cambiada sin duda, y acaso, para mejor... acaso...<br />
<br />
El Rey Chamán ha dicho que las alas que ha visto volar son los paraguas desconfiados bajo los cuales miles de párpados pesados bajarán las miradas, gente que creyendo volar apenas alzaron del suelo. ¿Se equivoca el oráculo?, ¿El sueño del Rey es infiel a la verdad?... no necesariamente. <br />
<br />
Quizás todo consista en saber qué palabras pronunciar, qué gestos realizar, qué orden elaborar, qué ritmo manifestar y hacerlo de ese modo en un momento ideal. No obstante, es preciso que todo ocurra como por casualidad, sin darle demasiada importancia, sin la pretensión de estar realizando una operación decisiva, teniendo en cuenta que de un momento a otro Aksallah puede cambiar el tiempo de su relación, y mutar nuevamente, yéndose hacia otro cielo más estrellado.<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial;"><span style="color: #a2c4c9; font-size: x-small;"><i>©® Susana Inés Nicolini<o:p></o:p></i></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: x-small;"><i><span style="color: #a2c4c9;">(Todos los derechos
reservados)</span><o:p></o:p></i></span></span></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<i><b><span style="color: #8e7cc3;"><span style="font-size: x-small;">(de mi saga: Ciudades santas, Ciud</span>ades diablas) </span></b></i></div>
<div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-63501011205578472792012-06-20T03:13:00.000-03:002012-06-20T03:14:10.789-03:00La sombra del ángel (2da. parte)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-XQ1BHV1fl1Y/T-Fodpjc4DI/AAAAAAAABss/3uKn5NC_nbw/s1600/GoticaSuicida.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-XQ1BHV1fl1Y/T-Fodpjc4DI/AAAAAAAABss/3uKn5NC_nbw/s1600/GoticaSuicida.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="background: white; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Los sueños han sido siempre
un factor sobresaliente en toda la cuestión gótica. El maquillaje con tintes
“mortuorios” de algunos personajes del cine gótico, nos hace rememorar, no
pocas veces, a las pesadillas más terribles. Asimismo, en la estética gótica se
reproduce como ícono, reiteradamente, uno de los motivos más movilizadores de
sueños y desvelos en todos los seres humanos: la muerte.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Generalmente representada
con ropajes negros, en contadas oportunidades vestida de blanco, la fascinación
aterradora que provoca ha hecho correr ríos de tinta y kilómetros de film, en
libros y películas que recurren a la exacerbación de los sentidos a través del
miedo ante esa figura desconocida y espeluznante.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Ese miedo inevitable, o
curiosidad morbosa, convirtió a un fenómeno psicológico (el Thánatos) en el
leitmotiv de incontables obras.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Los sueños (“esas
imágenes que desfilan en las paredes de nuestras células solitarias”), representan,
para muchos de nosotros con alguna orientación mística, la puerta a un “otro
despertar” donde diversas dimensiones se abren a nuestro conocimiento y
nuestros sentidos que se hallarán durante los mismos, paradojalmente, “muy
despiertos”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Dicha incitación, casi
mágica, ha sido utilizada por numerosos hombres de literatura, cineastas,
músicos, y todo tipo de artistas a fin de “despertar” su sensible creatividad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Sueños dormidos, sueños
lúcidos, alucinaciones, viajes mentales, inducciones con químicos o con
productos naturales, y muchas otras variables han sido atravesadas desde le
fondo de los tiempos para conocer algo más del “más allá”. Ese interés mórbido
sobre experiencias buscadas y temidas al mismo tiempo, fueron en muchos casos
las musas de magníficos artistas de todas las áreas de la cultura, como Van
Gogh, Poe, Baudelaire, Chopin, Liszt, Rachmaninov, Morrison, Lovecraft, Scott,
Bowie, Le Fanu, Van Eyck.… y cientos más que abrevaron en las aguas fantasmales
de lo onírico para dar a luz muchas de sus magnificas creaciones góticas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Artistas, políticos,
científicos, filósofos, psicólogos... hombres de todos los días…han tenido y
seguirán teniendo una expectativa sobre la interpretación de esos mensajes
metafísicos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Como dije, uno de los temas
más utilizados en la cuestión gótica, han sido y serán los sueños y su órbita
tremendamente hipnótica y seductora. La lucha entre “la gran bestia” y el
"mesías mundano” que todos llevamos dentro ha sido permanentemente uno de
los territorios tabúes que, más allá de cualquier orientación psicológica,
filosófica, y/o religiosa, ha trazado un invariable paralelo entre la
veneración profana y la espiritualidad más ortodoxa, en medio de un mundo que
se debate, día a día, entre la sombra del ángel y el ángel mismo. Un mundo que
parece derrumbarse frente a la tormenta de “hechizos” sexuales, polvo blanco,
humo y alcohol.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Mundo, que según los
críticos mas severos, se hace más tenebroso y temible y que “opera en el
lado equivocado del cerebro”…, como si el ADN de la humanidad estuviera
ineluctablemente condenado a ocupar la tumba de un suicida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #45818e; font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>©® y RNPI de Susana Inés
Nicolini </i></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #45818e; font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div>
<br /><div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-42314748828914424662012-06-12T02:01:00.001-03:002012-06-12T02:01:56.535-03:00La sombra del ángel (1ra.parte)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-qaZE6qnsav4/T9bKP-FX7jI/AAAAAAAABsY/nXpTVhAiXZ0/s1600/elbienyelmal.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="http://1.bp.blogspot.com/-qaZE6qnsav4/T9bKP-FX7jI/AAAAAAAABsY/nXpTVhAiXZ0/s640/elbienyelmal.jpg" width="640" /></a></div>
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Desde el origen de los tiempos, el ser humano ha sentido una extraña, callada, y temida atracción por los aspectos más oscuros de la existencia. El dolor, la sexualidad, la muerte, la locura, en suma lo macabro, lo inefable de la mismidad, han determinado de uno u otro modo, alguno de esos aspectos en el interior de cada uno.<br />
Dentro de la cultura inserta en nuestra sociedad se nos ha determinado cómo "debemos" ser, qué nos tiene que gustar, qué podemos decir y qué no... Se nos determinó "la verguenza" y "lo inconveniente", lo bueno, lo malo, lo lindo, lo feo. Es la sombra del ángel, que convierte la mirada sobre lo "diferente" en un extraño e inquietante sentimiento que, como en los cuentos de horror, nos atrae reveladoramente.<br />
La estética gótica es, acaso, el presagio apocaliptico de los tiempos que vivimos.<br />
Es una forma artística cuyas áreas de conocimiento atraviesan desde la música lírica y la historia de fantasmas, hasta la colorida fauna de nuestras ciudades, interpretando mediante una forma saturada de carácter sombrío y grandioso el sonido de la noche, los sueños, la mística, el amor, el dolor, la eternidad…con algunas obras de exquisita melancolía.<br />
Es un “rumor” que cobra credibilidad a medida que se empuñan los días de nuestra historia, con una tradición romántica y decadente, influenciada por el extravagante lord Byron, el instintivo Poe, y el escandaloso Baudelaire.<br />
No obstante, antes…durante mucho tiempo, algunas manifestaciones góticas disfrutaron de respetabilidad, sobre todo las que surgieron durante la época victoriana. En plena gloria del Imperio británico, los cuentos clásicos de fantasmas se leían tradicionalmente en las fiestas navideñas. Un ejemplo del horror británico por excelencia, cuyo carácter tétrico abundaba en sonidos de pisadas sobre pisos chirriantes, a lo largo de incontables bibliotecas, misteriosas mujeres vestidas de negro que desaparecían en la noche detrás de la niebla de los cementerios, los carros fúnebres que corrían “alados” tirados por mansos caballos, mansiones de paredes de madera que escondían secretos familiares insondables, y todo el fuego del cielo que fundía la tierra cuando las tormentas más furiosas azotaban la escena, formando la extendida dialéctica con la que se promovía el horror por aquellos tiempos.<br />
Lo sobrenatural de todo ese bagaje intelectual nos sacude hasta hoy con obras impresionantes que tratan de recrear los pintorescos escalofríos de antaño, sin lograrlo del todo, aun utilizando las modernas técnicas visuales.<br />
(Continuará)<br />
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<span style="color: #b4a7d6; font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><i>RNPI Susana Inés Nicolini</i></span><br />
<span style="color: #b4a7d6; font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><i>Hecha la Reserva de todos los derechos.</i></span><br />
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<br /><div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-83117666677419634902011-10-02T04:48:00.000-03:002011-10-02T04:48:18.403-03:00Amaré la tarde...<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Abadi MT Condensed Light';"><i></i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div align="center" class="MsoNormal" style="font-size: 27px; text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Abadi MT Condensed Light';"><i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: 800;"><img alt="getmediaCA48FN26" height="265" src="https://byfiles.storage.live.com/y1plrWPe4Tt5397usDxgAw0uGR-qW9Pb6cnw9nPFKIb9FrQiPmQgTvVulkUq05hiUjEO_BuxXdXXdHcU5Py0lxteA/getmediaCA48FN26.jpg?psid=1" width="400" /></span></i></span></div><i> <div class="MsoNormal" style="font-family: 'Abadi MT Condensed Light'; font-size: 27px; font-weight: bold; text-align: justify;"><br />
</div><div align="right" class="MsoBodyText2" style="font-family: 'Abadi MT Condensed Light'; font-size: 27px; font-weight: bold; margin-left: 177pt; text-align: right; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div align="right" class="MsoBodyText2" style="font-family: 'Abadi MT Condensed Light'; font-weight: bold; margin-left: 177pt; text-align: right; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: 'Abadi MT Condensed Light';"><span class="Apple-style-span" style="color: #76a5af;">Yo, que tantas personas he sido, </span></span></div><div align="right" class="MsoBodyText2" style="font-family: 'Abadi MT Condensed Light'; font-weight: bold; margin-left: 177pt; text-align: right; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: 'Abadi MT Condensed Light';"><span class="Apple-style-span" style="color: #76a5af;">no he sido nunca aquel </span></span></div><div align="right" class="MsoBodyText2" style="font-family: 'Abadi MT Condensed Light'; font-weight: bold; margin-left: 177pt; text-align: right; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: 'Abadi MT Condensed Light';"><span class="Apple-style-span" style="color: #76a5af;">en cuyo amor desfallecía...<o:p></o:p></span></span></div><div align="right" class="MsoBodyText2" style="font-family: 'Abadi MT Condensed Light'; font-weight: bold; margin-left: 177pt; text-align: right; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: 'Abadi MT Condensed Light';"><span class="Apple-style-span" style="color: #76a5af;">JLB.</span><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-size: 27px;"><o:p></o:p></span></span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="font-family: 'Abadi MT Condensed Light'; font-size: 27px; font-weight: bold; text-align: right;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: 'Abadi MT Condensed Light'; font-size: 27px; font-weight: bold; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Abadi MT Condensed Light'; font-size: 14pt; font-weight: bold;"> </span><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> La tarde que salí del hospital con mi hija pequeña en los brazos, a salvo de la muerte que pretendió detenerse en su sonrisa a esa edad en la que apenas comenzaba a asirse a la vida, a abrir los ojos; ella que tiene bajo sus pestañas una fuerza cuyo lujo regala sin –a veces- darse cuenta, me sentí tan inmensamente feliz que engañándome a mí misma llegué a pensar que este mundo era un lugar perfecto.<o:p></o:p></span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span> </span>Mas cuando quise reaccionar ya estaba sola recordando, logrando sin querer que mi voz se quebrara por las penas que aun se cuelan por los huecos que deja la llama de la vela,<span> </span>que apenas ilumina hoy mi cuarto...<o:p></o:p></span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span> </span>No recuerdo qué día<span> </span>fue ni qué verano, porque el tiempo se volvió circular. Era ya muy tarde aquella madrugada. Yo no dejaba de mirar la puerta por la que Sergio no aparecía, mientras indagaba con sigilo la calle corriendo apenas las cortinas para que la niña no se despertara. Pero ya se demoraba demasiado, mucho más de los acostumbrado.<o:p></o:p></span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span> </span>A cada razonamiento lógico que mi mente trataba de imponerme mi organismo respondía con su acostumbrada percepción, instalando mariposas en mi estómago.<o:p></o:p></span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span> </span>Por fin a eso de las dos, cuando mi desesperación tocaba su punto máximo y no quedaba número telefónico al que no hubiese acudido, alguien llamó a la puerta.<span> </span>Nada de lo que sucedió después es aún hoy real para mí. <o:p></o:p></span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span> </span>En los meses posteriores me encontré viviendo una existencia en la que la soledad individual se extendió hasta la nostalgia, transitando una zona brumosa de mí donde la realidad se volvió frágil, el azar se confundió con el destino y todo pareció, en algún momento, volverse posible. También la felicidad.<span> </span><o:p></o:p></span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Hay mujeres que se acomodan al amor, a la vida, al abandono<span> </span>o a la muerte con la naturalidad animal con que se entregan al sueño, hasta que un encuentro imprevisto, una conversación ajena, un viaje o una noche de insomnio las sacan del sopor.<span> </span>Yo fui una de esas...<o:p></o:p></span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span> </span>En uno de esos veranos que se sucedieron, y en una confitería al aire libre, me crucé con unos ojos que no dejaban de mirarme. Aquellos ojos me invitaban. No puedo recordar si hablamos o no, es posible que ellos se interesaran por mi nombre y yo por el de ellos, es posible que también le preguntara por qué no los había visto hasta entonces por allí y que me informaran que habían estado varios años fuera del país. No, no puedo recordarlo, pero lo que sí recuerdo con nitidez es su persistente mirada que sacó toda la timidez arrebolada en mis mejillas, y cómo de pronto su manos quemaban en las mías.<o:p></o:p></span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span> </span>Entonces empezamos a ser amigas. Esa forma tan apacible que tenías me invitaba a bombardearte con preguntas. Nos encontrábamos a una hora en que la siesta ya llevaba un rato de estar en el café, y me invitabas a cenar una noche..., y la otra también. Era un ambiente de murmullos y alcohol que formó una reveladora voz en nuestras gargantas. La música del lugar siempre disculpó las conversaciones. Ninguna quería aceptar lo que sabía, sabiendo que la otra también sabía.<o:p></o:p></span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span> </span>Llegó el rubor de otros días y otras noches<span> </span>pero nuestra historia no acababa de ser fluida; nada hubiese impedido que hablásemos a las claras. Nada, nada lo impedía. Sin embargo fue siempre aquel encontrarse como al azar, como si ninguna de las dos hubiera calculado el paso que nos acercaba. Y fue esa mudez..., esas frases desarticuladas...<o:p></o:p></span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span> </span>No recuerdo precisiones porque el tiempo se volvió circular.<span> </span>Era ya muy tarde aquella madrugada en que yo miraba la puerta por donde debías entrar, como repitiendo una escena conocida, ahora en otro ámbito..., en otro tiempo mío... Al fin llegaste más alegre de lo normal y a mí se me fue iluminando la cara al acercarme sin dejar de mirarte. Yo jugueteaba con un encendedor entre las manos, que me arrebataste como si en ese gesto te asignaras mi propiedad. La música estaba demasiado alta para hablar. Al llegar hasta tu boca leí en tus labios, porque oír era imposible, la única vez que dijiste <i>“te quiero”<o:p></o:p></i></span></b></span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span> </span>Comencé a temblar y me pasaste tu chaleco beige de cuello redondo, me lo pusiste sobre los hombros, aunque yo sentía de todo menos frío. Me tomaste de la cintura, teníamos las caras secas de tanto humo de cigarrillo, y nos fuimos en tu coche hasta la costa del río.<span> </span>El amanecer nos sorprendió con lágrimas; necesitábamos tanto la ternura de las palabras que sin saber por qué pronunciábamos. Recuerdo tu coche, aquel tan oscuro como tus ojos . Recuerdo las ventanillas abiertas para que entrara el cri-cri de los grillos y el olor picante de los pinos. <o:p></o:p></span></b></span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span> </span>Nos adivinamos. Nuestro lenguaje fue mucho más allá de la voz.<o:p></o:p></span></b></span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span> </span>Me pasaste la mano por debajo del suéter acariciándome la espalda. Sentí mis músculos contraerse y cómo se arqueaba tu columna al acercarte; las manos se volvieron ambiciosas deseando hacer propios los pequeños mapas de nuestros cuerpos. Entonces la caricia se devoró a sí misma. Nos amamos.<span> </span>Sellamos lo nuestro llorando en silencio sin apartarnos las miradas. Supimos de antemano que no habría más que esa noche de amorosa ternura consumada, y<span> </span>el secreto silencio del futuro...<o:p></o:p></span></b></span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span> </span>Luego el tejer recuerdos y amuletos privadísimos que guardé en mi cabeza y en mí corazón, como algo a lo que acudir cuando necesitaba ser rescatada, casi por sortilegio. Saber que estaban allí<span> </span>siempre y rememorarlos al azar me rescató de la tristeza como enigma insalvable, del peligroso tedio o, en la más inmediata de las posibilidades, de la encrespada cuesta de la soledad.<span> </span></span><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span> </span>Desde entonces no he conseguido acostumbrarme a tu ausencia. Pero el amor no muere con la muerte, sólo lo mata el desapego. Sería por ello que deseé tener una pena sin pudor para mostrarla. Podía revivirte en el recuerdo sin dejar ningún resquicio de duda a los celos, haciéndolos tan grandes como quisieras. Sí, hubiera deseado más lágrimas si eso te hubiera regresado, a mí y a la humedad de mis almohadas. <o:p></o:p></span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span> </span>Pasé años deambulando por los acostumbrados bares buscando el antídoto a mi tristeza. No sé en qué momento me llegó una oleada de perfume picante de pinos y un nuevo cri-cri de grillos. Como un resorte comencé a buscar<span> </span>y a volver mi cabeza de un lado a otro. Entre el bullicio de las mesas vi tus ojos oscuros mirándome. Fuiste vos quien me dijo que estabas casada y con un hijo de dos años. Fuiste vos, fueron tus palabras, porque yo no vi ni oí porque el tiempo, desde entonces, como dije, se ha vuelto loco girando a mi alrededor.<o:p></o:p></span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span> </span>Aún hoy me pregunto si acaso fue a mí a quien la vida dejó escoger; pero ya ves, nada se puede decidir contra ella. Acaso nunca supe decidir, acaso sigo preguntándome si alguna vez me quisiste. <o:p></o:p></span></b></span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span> </span>Nada ya importa en esta historia que sólo toma sentido cuando la converso con mi sombra..., y pienso en todas estas tardes que he visto perderse tras la luz implacable que rodea las montañas en que nací.<span> </span>Ellas tan impávidas, voraces, bellísimas. Cada verano llegando desde sus laderas, como una alegoría de la eternidad de una noche que nos tuvo tomados los cuerpos con el brío del amor y sus desacatos. Como ese único y imperecedero verano que languidece entre mis párpados al releer tu pequeño poema de amor:<o:p></o:p></span></b></span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%;"><br />
</div><div align="center" class="MsoBodyText3" style="line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">“ amaré la tarde<o:p></o:p></span></b></span></div><div align="center" class="MsoBodyText3" style="line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">la luz<o:p></o:p></span></b></span></div><div align="center" class="MsoBodyText3" style="line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">la espiga rubia<o:p></o:p></span></b></span></div><div align="center" class="MsoBodyText3" style="line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">el fruto de tus manos amaré<o:p></o:p></span></b></span></div><div align="center" class="MsoBodyText3" style="line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">también tus ojos<o:p></o:p></span></b></span></div><div align="center" class="MsoBodyText3" style="line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">amaré todo lo que hay que amar<o:p></o:p></span></b></span></div><div align="center" class="MsoBodyText3" style="line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">y un poco más<o:p></o:p></span></b></span></div><div align="center" class="MsoBodyText3" style="line-height: 150%; text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="line-height: 150%;">por si no alcanza...” </span></span></b></div></i><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 24px;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> (siempre tuya, Marie)</span></i></b></span></div><i><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b> <h2><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></o:p></h2><h2><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></o:p></h2><h2><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></o:p></h2><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span> </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div></b></span></i><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div align="right" class="MsoBodyText2" style="margin-left: 177.0pt; text-align: right; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div align="right" class="MsoBodyText2" style="margin-left: 177.0pt; text-align: right; text-indent: 35.4pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999999;"><b><i><br />
</i></b></span></div><div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-18317403265438550352011-09-07T03:49:00.001-03:002011-09-07T03:50:56.324-03:00Supervivencia<div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-dOr7QJjoVgM/TmcRS49aeJI/AAAAAAAABY4/U49RQ1PNqGY/s1600/labiosgoticos2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="292" src="http://2.bp.blogspot.com/-dOr7QJjoVgM/TmcRS49aeJI/AAAAAAAABY4/U49RQ1PNqGY/s400/labiosgoticos2.jpg" width="400" /></a></div><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;"><br />
</span><br />
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;"><br />
</span><br />
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;"><br />
</span><br />
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Cayó con fuerza. Odiaba la cera con que cada día lustraban en ese lugar. Con su cuerpo extendido cuan largo era colgó el teléfono bruscamente, con la misma incontenible irritación que en los últimos tiempos se lanzaba a correr para levantar el teléfono apenas escuchaba su primer timbre, o cerrar con furia cada puerta por donde se colara una corriente de aire. Al presentarse lo uno o lo otro, una lanceta de frío se le clavaba en la espalda o en el pecho, cortándole un pedazo de vida útil, de ésta vida de terror que llevaba desde que estaba sin familia, en un mundo desconocido, infiriendo siempre el idioma a través de la intuición, de un olor, de una mueca, percibiendo así a estos extraños; sin embargo entendía el idioma del perfume de un abrazo nocturno, el del amor de los amantes, sin necesidad de otra traducción…<o:p></o:p></span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;"><br />
</span></i></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">(De vez en cuando recuerda vagamente a un hombre alado, un puente, un barandal, una ciudad más allá de la bruma, una lámpara y un lobo…)<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;"><br />
</span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Desde hacía pocos meses su existencia contaba con ingredientes frecuentes: olvido, furia, malestar, y entre ellos tres se paseaba. Sentía toda la invalidez. Toda en la mitad de adentro.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">(Afiebradamente otra vez su mente flota, y otra vez la acosa la visión de un hombre de negras alas observando más allá de los límites del barandal, un espacioso y perfecto puente, y la ciudad lejana que se confunde en la masa brumosa del cielo, y una lámpara crepuscular como testigo cercano. <o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Sin embargo, la oscuridad de éste ser apoyado en el barandal no la inquieta. Sus alas parecen manifestarse con una calma lejana al miedo, pero plenas de deseo…)<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Con un movimiento felino y hábil se enderezó y salió del cuarto. Una mucama la saludó en el idioma de esa ciudad nueva. Ella le sonrío. Una sonrisa muda y vacua porque no recordaba como debía decir “buenas noches”. Se había quedado más tiempo de lo previsto en ese lugar remoto, más allá de la investigación, de la curiosidad, de la tolerancia, más allá de la lógica…<o:p></o:p></span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Camina hacia el ascensor. Sabe que tardará, que es un ascensor viejo y lento. Lo espera agachando la cabeza, evitando mirar y ser mirada por el hombre que viene por el pasillo en dirección a ella; él se detiene a su lado, no la saluda, no la mira. El ascensor continua demorándose y por primera vez en tantos días de estadía en aquel hotel insospechado la asustan las nimiedades de la cortesía, que deberá traducir a una lengua extraña cuando al fin deban subir al ascensor. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">El hombre de mediana edad es bien parecido, está vestido elegantemente. Es alto. Acarrea una cara pálida, simple, cara de bueno. Cuanto habría apreciado ese detalle antes, cuando ella misma era buena.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Nostalgia, la abaten horas y horas de nostalgia de sus tiempos de ayer. Sus ojos se humedecen levemente. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;"><br />
</span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">(Ahora su mente es una maraña de visiones entrecortadas… un lobo guardián dándole la espalda a ese ángel negro que permanece contemplando más allá del vacío. ¿Quien le da la espalda a quien? Ese ángel negro se encuentra más allá del seguro refugio del cánido. Como ignorándolo, mostrando algo más allá de lo existente. La existencia de algo que ni siquiera los huecos del barandal le permiten adivinar.)<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Suben al ascensor. A ambos los encierra entonces el acero y la mudez. El hombre alto, de traje severo le pregunta </span><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Symbol; line-height: 150%;">¾</span></i><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">¿qué piso? </span></i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;"> Su voz ronca, sinuosa, se arrastra hacia ella con un acento cortante, acaso de turco o español. El ruso definitivamente no es el idioma de ninguno piensa mientras traduce <i>“planta baja”. </i> Catalán, el acento de él es catalán, traduce mentalmente mientras el ascensor comienza a bajar. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Ella conoce muchas lenguas aunque nunca ha estudiado ninguna, tiene el privilegio de una ingeniosa mente, aprende en forma espontánea siguiendo reglas propias.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Se aparta de la cara un mechón de cabellos, tieso y pegajoso a causa de la emulsión que se ha colocado sobre la abundancia de su melena. Después de unos instantes de silencio se oye un ligero crujido y la albina luz del ascensor se apaga; una cierta extraña placidez la invade. El hombre carraspea para aclarar su voz<i>: </i></span><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Symbol; line-height: 150%;">¾</span></i><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">por suerte aún nos estamos moviendo, parece que se trata sólo de una falla en la electricidad. </span></i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Justamente cuando el ascensor de detiene con una vibración ensordecedora. Automáticamente el aire deja de mover las cintas plásticas de la rejilla del techo, y un débil rayo azul chisporrotea por encima de sus cabezas.<i><o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Ella ríe forzadamente poco y husmea en el aire comprendiendo, sin necesidad de traducción, la ansiedad que el pobre macho forzadamente disimula. Aspira ese olor, harta de descifrar, cansada y sola en esa remota ciudad tan lejana a su tierra, carente del idioma que pudiera salvarla. El habitáculo del ascensor se le antoja una habitación de sótano, oscura y tibia, como el interior de un tarro cerrado.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;"><br />
</span></i></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">(Su mente se da otra vez a la fuga, los recuerdos la acicatean…<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Un puente perfecto. Perfecto por la contención espacial de cada uno de sus elementos: hombre, lobo, lámpara y ciudad… todas las representaciones son como una arteria que se eleva hasta ese cielo brumoso que pareciera envolver a la ciudad con sus ocres crepusculares. Se estremece.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">La escena le muestra a la perfección un diabólico ángel negro que la perturba con su mirada más allá de los límites de su forzada indiferencia. Se puede imaginar hacia dónde va dirigida esa mirada no obstante encontrarla vaga, perdida, melancólica.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Esa mirada errante, casi involuntaria y ese maldito ángel negro la obliga, con su mágica nostalgia, a observar más allá de lo tácito. De pronto el horizonte se le pierde, como se le pierde esa existencia.)<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;"><br />
</span></i></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Vuelve a la realidad…</span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Symbol; line-height: 150%;">¾</span><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">No se preocupe</span></i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">- dice él, tratando de ser amable e infundirle seguridad. </span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Symbol; line-height: 150%;">¾</span><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">No debe ser más que un desperfecto transitorio.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;"><br />
</span></i></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">El sonido del timbre de alarma la altera. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Symbol; line-height: 150%;">¾</span></i><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">No nos escucharán</span></i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;"> -dice ella.- haciendo oír su envolvente voz por primera vez. Eso era casi un deseo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Había algo en su tono de voz que molestó al hombre. Algo casi malévolo. Hubiese jurado haberle visto brillar un relámpago de jubilosa crueldad, de manera que le sonrió apenas y se quedó en perfecto mutismo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Ella comienza a sentir nuevamente la presión sobre sus hombros. La presión del cansancio de siglos. Sabe que todo es parte de la ceremonia. Conoce que aunque las cosas no son iguales en todas las oportunidades, una sensación similar la acomete siempre que está frente a un hombre…, a solas. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Cuando vio venir a éste ejemplar antes de bajar la vista, antes de entrar en el ascensor, antes de que le hablara, se dijo: <i>es demasiado principesco, demasiado moreno y serio. Demasiado vulnerable… ¿Por qué ha de ser él quien venga a tentarme?<o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Debería sentir que ahora está a la intemperie, expuesta, indecisa. Pero no lo siente, como si el ejercicio agotador que demanda sobrevivir la hubiera encerrado en un capullo de insensibilidad.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;"><br />
</span></i></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">(Nuevamente el delirio la fustiga… ¿Importa la existencia de un horizonte?, ¿Qué observa ese ángel?, ¿Agua?...<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Seguramente existe agua a los costados del puente. Ese puente que es perfecto casi puede contenerla a ella también… quiere cruzarlo, es curiosa.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Y ese lobo vigilante, poderoso e infranqueable ni siquiera puede defenderla de su propia curiosidad, ¿por qué? Si está tan cerca del barandal, ese lobo, ¿por qué no la ataca?<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Sigue avanzando, el lobo permanece inmóvil detrás del hombre de traje negro. ¿Lo está protegiendo?, se pregunta. ¿lo protege de la nostalgia o de la ignorancia?...)<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Entonces recuerda una noche de muchos años atrás… esa noche que hizo un largo camino para volver a su memoria. Un camino de calor líquido y hediondo, de bolsas de basura destripadas y umbrales que se apagaban a su paso. Y a ella que silenciosamente envejecía en una larga noche eterna sin una vida de verdad, sin la vida de un hombre que pudiera preservar.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Abrió los ojos, al menos le pareció que los abría para verlo mejor. ¡Qué lástima! pensó, pero no se lo dijo a su compañero de encierro. De todos modos no la entendería. Así eran las cosas que prometían ser raras. El la vio meter la mano en el bolsillo interior de su abrigo y sintió miedo. Miedo a que le pidiera algo más; algo más que sus palabras. Ella comenzó a sonreír para sus adentros, pensaba al mismo tiempo qué absurdamente divertido le resultaba saber que él se sentía en la obligación de protegerla, como si fuera un criado.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Sonrió con dulzura; se le acercó dos pasos. Él la miró inquieto, su mirada le resultó perturbadora y al mismo tiempo subyugante. Se paralizó. Pronto sintió la fría y viscosa mano de ella derramándosele, extendiéndosele por la cabeza, tocando su barbilla, bajándole por el cuello, por el pecho, hasta clavársele en las entrañas. Ese éxtasis lujurioso lo hizo bramar. También oyó la risa contenida de alguien y se hundió, sin remedio, en una niebla voraz.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;"><br />
</span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Ella se echó a reír, hambrienta, ésta vez sin reparos y sin poder evitarlo. Era maravilloso sentir una intimidad tan intensa con un ser humano desconocido. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoSubtitle" style="text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 150%;">Ahí estaban el lobo, el hombre, ignorándose, y al mismo tiempo reconociendo al maldito ángel negro más allá de la nada. Todos observándola una vez más. Compartiendo su transformación, su ansia, porque eran ella misma, porque ella los </span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 24px;">resumía y nada podía hacer para cambiar eso, lo sabía...</span></span></div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoSubtitle" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; line-height: 150%;">Comenzó a lamer lentamente el viscoso líquido agridulce que le empapaba la mano y corría por su brazo desde el pecho abierto del hombre. Dejó, a un costado, la masa aún latente del corazón para comérselo después. <o:p></o:p></span></div><div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-18420586296297733402011-07-15T02:58:00.000-03:002011-07-15T02:58:29.193-03:00sĄncTasaлctóЯum<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-kpAN-wAD2fw/Th_WTpkMP9I/AAAAAAAABW4/g6aUKvaulPk/s1600/sanctaSant.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-kpAN-wAD2fw/Th_WTpkMP9I/AAAAAAAABW4/g6aUKvaulPk/s640/sanctaSant.jpg" width="640" /></a></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Algo corre entre ellos, un intercambio de figuras como líneas que se unen, en un instante, y en todas las combinaciones. Agotados personajes caminan por las calles sin conocerse. La ciudad no los deja verse; al cruzarse se imaginan mil cosas que podrían pasar entre ellos: conversaciones, encuentros, sorpresas, caricias, besos, bofetadas... pero las miradas no se encuentran, las miradas huyen, no se detienen, no se rozan siquiera. Tampoco la ciudad se deja ver. <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">En cada lugar de ella<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se podría sucesivamente dormir, fabricar herramientas, cocinar, acumular oro, desvestirse, vender, orar, amar, consultar los oráculos, nacer, morir y renacer. Podría estar abandonada o habitada a cualquier hora sin que nadie se mirase, sin tratarse, sin alzar los ojos siquiera. Es una ciudad de sueños, ningún ojo alerta en la vigilia la contempla, una telaraña suspendida sobre el abismo o una ciudad bidimensional, acaso solo vigente en un mundo paralelo.<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En su convivencia se consumen las horas y los días cuidando al tesoro de la noche.<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No se sabe desde cuando existe, mas en ella no vive o sucede nada que no se repita, porque aunque ciega la ciudad fue construida de manera que cada una de sus líneas se reflejara en un espejo. <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Los habitantes de la ciudad saben que sus actos son al mismo tiempo el acto y la especulación de haberlo realizado. No hay miradas que lo certifiquen. Por ello, la noche en su ritual es imperecedera, la abarca y la sostiene. Una vibración curiosa mueve a la ciudad o a su reflejo. Hasta ahora nadie ha sabido nunca cuál de las imágenes es la real, cuáles los reflejos. Cuál el acto inicial del movimiento y cuál la consecuencia. No todo lo que parece valer resiste fuera del espejo.<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Todo esta expuesto al septentrión, a la sombra. Nada es igual, todo es simétrico. No se debe confundir nunca las palabras con que se describe , con los fonemas que la nombran. ¡No se debe!...<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Las despedidas se desenvuelven en silencio, con ciegas lágrimas. Después alguien puede decirte si tu sueño corresponde a la verdad;<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sólo después de haberla abandonado. Nadie<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ha descubierto aun su secreto, es una ciudad de despedidas, no de retornos. <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Se dice que tan sólo un hombre en su último sueño logró descifrarla. En su último sueño, aquel último hombre logró verla en un reflejo elusivo, mas no pudo nombrarla. No tuvo tiempo...<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>De ese hombre no quedo mucho, sólo una biblioteca de recuerdo, una epístola, un mandamiento. En la ciudad que no se deja ver no quedan rastros de aquel maestro. <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Se dice que cada tanto regresa a habitarla, discurre entre aquellas miradas sin remedio y con sobrios hábitos pretende hacerse entender.<o:p></o:p></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="Apple-style-span" style="clear: right; float: right; line-height: normal; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"></span></span><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">No existe ninguna seguridad sobre su existencia, sólo la certeza de sus signos. Algunos afirman que las veces que se presentó en la ciudad, y en sus libros, su nombre señaló un signo como éste: </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px; line-height: normal;"></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: normal;"></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="Apple-style-span" style="clear: right; float: right; font-family: inherit; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img alt="alfa-y-omega-selah-com-ar.jpg" height="200" src="http://tresmontes7.files.wordpress.com/2008/01/alfa-y-omega-selah-com-ar.jpg?w=450" width="192" /></span><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></div><div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-26315890827868448292011-06-22T05:00:00.001-03:002014-10-18T03:38:48.888-03:00Vanidad... Vanity...Vanité...<div class="MsoBodyText" style="text-indent: 35.4pt;">
<div style="text-align: right;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><i><b>Reedición</b></i></span> </span></div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoBodyText" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD"><br />
</span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-indent: 35.4pt;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img src="http://teleobjetivo.org/wp-content/uploads/2007/11/biblio2.jpg" height="640" width="486" /> </span></div>
</div>
<div class="MsoBodyText" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD"><br />
</span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD"><br />
</span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El gran Visir posee un libro donde están delicadamente dibujadas las ciudades del reino. Palacio por palacio, templo por templo, calle por calle...</span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El libro contiene también los mapas de las ciudades prometidas, pensadas una y mil veces y todavía no descubiertas. También contiene los dibujos de las plazas, los ríos, las murallas, las tiendas, las casas, los cementerios, las rutas de las que quedaran definitivamente infundadas.</span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Todas han sido soñadas y plasmadas en el terso papel de seda. Tan lastimeramente iguales, tan incomunicadas en el apretujón de la tinta. Tan petulantes de mármol y arabescos, y a la vez tan tímidas y orgullosas.</span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Esos dibujos ciudadanos son la traducción en tinta y pluma del ánimo de su hacedor: fatalmente vanidoso.</span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A despecho de la humillación transitoria de sus despertares sin nuevas conquistas, el gran Visir ha preguntado una y mil veces más a oráculos, sacerdotisas y magos, cuál de sus futuros lo impulsará con vientos propicios. Todo ha sido en vano. Hasta ahora ningún vaticinio le ha otorgado ser el dueño del orden nuevo del mundo; orden que por otra parte él mismo ha perturbado.</span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">En las tardes de buen clima le parece –a veces- que alguna voz le llega lejana. Entonces presiente que su convivencia humana ha llegado al extremo de un ciclo, pero le resulta imposible imaginar la nueva forma que adoptará.</span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">En realidad no es menester que lo apuntalen otras realidades. El se sabe la sombra de una memoria, ejerciendo la imagen de este ahora. Como el polvo incalculable que fue ejércitos, como los rostros de las largas migraciones, como cada gota de agua en la clepsidra, y los días en que ninguno fue primero… él se sabe sueño... Mas las frágiles nieblas de los años le han convertido en chamusquina muchos de sus recuerdos.</span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ser una cosa es inexorablemente no ser otra. La intuición confusa de esa verdad es la que lo induce a soñar, congregando los miles de rostros que un hombre sabe, sin saber, después de los años.</span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Cuando nuevamente despierte creerá recordar frases y actos quizá solo pensados, y tomará nuevamente la pluma y agregará otro soberbio dibujo filigranado en su libro. </span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Mientras tanto, secreta en su porvenir, lo espera una lúcida noche fundamental, en la que su luna se convertirá en la misma que miraran los caldeos, el tiempo circular será el de los propios estoicos, y en su boca cobijará la moneda del que ha muerto.</span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Pudiera ser también que las esfinges, los grifos, los dragones, las quimeras, las hidras, los nenúfares, los basilisco, los unicornios... volvieran a tomar posesión de su reino.</span><br />
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal">
<i>©® Susana Inés Nicolini</i></div>
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<i>Sue_*</i></div>
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<i>#SafeCreative </i></div>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-52662824349291236852011-06-16T04:11:00.003-03:002011-06-18T21:13:10.983-03:00de Cenizas...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-DSjOP7QX1I4/TfmqKaaHFZI/AAAAAAAABTo/66Tg3bc5x0o/s1600/ciudadmarron.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="210" src="http://1.bp.blogspot.com/-DSjOP7QX1I4/TfmqKaaHFZI/AAAAAAAABTo/66Tg3bc5x0o/s400/ciudadmarron.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;">Sólo por los informes he conseguido discernir, a través de las murallas y las torres destinadas a desmoronarse, la filigrana de un diseño tan sutil que escapa a las mordeduras de las termitas. Sé -ignoro las razones de tal conocimiento- que hay un momento que sucede al orgullo de la desmesura de la conquista, a la melancolía y al alivio de saber que pronto renunciaremos a la vastedad de los territorios, a conocerlos y a comprenderlos. Es una sensación que me acomete de noche, junto con el aroma que hoy emula al de la mirra desde la piedras humeantes en el cuenco sagrado de alabastro; de la ceniza del sándalo que se enfría en los braseros en las casas de los que ya no conozco pero aún me pertenecen. Un vértigo que tiembla desde las montañas y los ríos historiados en la leonada grupa de los mapas, desmañado el lacre de los sellos reales, enrollados en despachos de quienes jamás me han conocido. <span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;"> He partido de allí y andado jornada tras jornada hacia el levante. He transitado la ciudad de las nueve cúpulas de plata, con estatuas hechas para todos los dioses, y los gallos de oro y los escarabajos de azabache.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;"> He llegado una noche de junio, cuando los días se acortan y las lámparas multicolores se encienden todas a la vez; mas también, mucho antes, he visto desde una terraza una noche como ésta o he creído haber vivido una noche igual, y aquella vez haber sido feliz.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;"> Ya no sé…, aquí puedo hablar de dos maneras, y entre ambas entiendo, pero no puedo verme en el foso cuyas aguas alimentan los cuatro canales verdes que atraviesan la ciudad, ni en cada morada donde las familias intercambian satisfechas astrolabios y amatistas, como si de ellos tuvieran la exclusividad. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;"> Es esta una ciudad para hacer cálculos, y de estos datos intentar saber todo lo que se quiera sobre el pasado y el futuro. Alguien me condujo hasta aquí, podría asegurar que fue un camellero. Estoy segura que llegué joven porque hasta entonces yo sólo había conocido el desierto y las rutas de las caravanas. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;"> La ciudad no está hecha de eso que repaso, pero ya sé que decirle a alguien cuantos peldaños había en la entrada de los templos, en las escaleras de las calles, de qué tipo eran los arcos de sus soportales, o con qué se cubrían los techos, sería como no decirle nada. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;"> La ciudad no esta hecha de eso, no, sino de relaciones entre las medidas de su espacio y los acontecimientos de su pasado. Tampoco se parece a la ciudad de mis manuscritos y sin embargo un eco de aquellos libros que la contaban persiste en su suave misterio. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;"> Amarillo y rosado. Piedra y arena aún amenazan los pies que la cruzan, desde las huellas implacablemente borradas de las procesiones. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;"> En esta ola de recuerdos que refluye la ciudad me embebe, como una esponja que se dilata… como una torpe ráfaga de aliento que intenta enarcar mi pecho, sin lograrlo. Mas esta muda violencia despierta una reacción de orgullo. Será la conciencia de enfrentar al vacío, de hacer una marca en el pedernal, ser una luz en la sombra, el propósito de una palabra, una voz en el interminable silencio…<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;"> De todos modos, aún desconociéndola, en los caminos percibo la misma sensación intoxicante de avanzar por un cauce en la nada, siempre obligada a no apartarme del Nilo protector, ni del botero que desliza la nave vestido con una larga túnica, y la impulsa con una pértiga, inclinando hacia mí su cabeza. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;"> Desde aquí el mar de Homero es inconcebible, y sin embargo cierto. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;"> He proyectado la idea de que no soy mas que un pensamiento, o muchos de ellos, y de que partí una y mil veces para volver en la futilidad del humano…, en la ambigüedad de la trascendencia. La ciudad es mi cómplice. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;"> Me ha hecho saber que quien se encuentra una mañana en medio de ella despierta en sus deseos y lo rodean. Tal poder, que engañosa detenta, es por donde el afán que da forma al deseo toma del deseo su forma, y crees que gozas de ella, cuando en realidad eres su esclavo. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoBodyText"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;"> La ciudad no cuenta su pasado, lo contiene como las líneas de una mano, escrito en las esquinas arenosas, en los nichos de los ladrillos milenarios, en los túneles estrechos, en los pasamanos, en el ónix y ágatas tallados de arañazos, en los trazos sempiternos de sus signos.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;">Es acaso una extraña permanencia, una obstinación en la corriente de los soles y las lunas, esa antinomia favorita. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoBodyTextIndent"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;">Es como la niebla intemporal de lo auténtico. Por ser inconcebible es necesaria, mas ni siquiera busca la posibilidad de justificarse . Ni deberes ni fines significan nada para ella. Es vértigo y deseo. Se realiza en el mundo con sólo abolirlo. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Sin embargo, siento necesario que me preconice en ella, en esta encabalgadura de los siglos. Quizás porque, paradójicamente, ella me halla creado…, y por eso he vuelto, ahora que ya no hay un horizonte, sólo un matiz que separa la tierra del cielo. </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-49718700482478896652011-05-28T03:31:00.007-03:002014-10-18T03:31:35.572-03:00iLﻦkﻜori∆<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><i><b><img src="http://www.fondospantallagratis.com/wp-content/uploads/2010/03/World_Business_Center_Busan.jpg" height="400" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" width="640" /></b></i></span></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><div style="text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><i><b>La Ciudad y la ilusión </b></i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><i><b>(de mis saga:Ciudades Transparentes)</b></i></span></div>
</td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>_</i>¡Has llegado ! </span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">_Te esperaba -me dijo esa voz profunda-</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span class="Apple-style-span"></span>_Cargas quizá con mucho más que la arena necesaria. Acaso eso te haya demorado tantas veces –agregó, para luego seguir hablándome sin detenerse.</span></div>
</div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;">
<div style="text-align: left;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El que te vea hoy, aquí, conmigo, sólo comprende el efímero presente. Está equivocado.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Yo soy la ciudad de las viejas postales, las que me representan como ya no existo, como era antes, porque para no decepcionar a mis habitantes hace falta que el viajero me elogie como a aquella de las tarjetas, cuidándose de mantener dentro de los límites posibles la pesadumbre ante mis cambios. Hay que cuidarse de mencionarles que a través de lo que he llegado a ser puede evocarse, con nostalgia, lo que fui.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Tan solo tú me ves de verdad. Yo te he convocado en complicidad con la perífrasis del tiempo y la memoria.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">No digas que a veces ciudades diferentes se suceden sobre el mismo suelo y bajo el mismo nombre; que nacen y mueren sin conocerse, incomunicables entre si. Y que en ocasiones hasta las voces y las facciones de sus habitantes permanecen iguales, aunque los dioses que habitaban allí se hayan marchado sin decir nada, y en su lugar dioses extranjeros representen otra ciudad que por casualidad se llama como la anterior. No, no lo digas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Sabes, a veces imagino las formas que hubiese llegado a tener si por otro albur no me hubiera convertido en esta. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">En el mapa de tu imperio deberás encontrar el sitio de aquella ciudad real. No porque hoy yo no lo sea, sino porque como todas las ciudades soy una suposición. La verdad me encierra y por unos instantes me imaginan posible y un minuto después ya dejé de serlo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A través del tiempo aprendí que el hombre camina día tras día entre los árboles y las rocas. Rara vez detiene su mirada en una cosa. Sólo cuando la ha reconocido como signo de otra: el arañazo en un árbol señala el paso de un tigre, la huella en la arena el camino de la caravana, la obscura nube la cercanía de la tormenta. Todo el resto del mundo es incambiable. El árbol y la roca son lo que son. La ciudad y su gente una apretada envoltura de símbolos que el azar ha dispuesto. El ojo no ve cosas, sino figuras de cosas que significan otras cosas. La mirada humana me recorre como páginas escritas y, como otras, yo manejo todo, digo todo, y el ojo retiene los signos con que me defino a mi misma.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Las ciudades somos redundantes. Nos repetimos para que algo llegue a fijarse en la mente del hombre. Cada una de nosotras dibuja tatuajes en la memoria.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La memoria también es redundante. Repite los signos para que cada ciudad empiece existir. El hombre sabio reconoce cada uno de ellos . <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Para ti ya no puedo esconderme, en todo caso debo esconderme en ti para que el hombre no sufra, para que a través de su memoria repita lo que será.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Mi ruta no está marcada, sólo tu me ostentas... y me ocultas..., tras el velo de los ojos matizados de misterio. A veces ahítos de sueños, otras vacíos de arquetipos filiformes, en la zona más luminosa acaso de un mero libro, o de una inextricable obra de arte.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ya no te será necesario que trates de comprender mis señales. Sólo el hombre que viaja y no conoce todavía la ciudad que le espera se pregunta por ellos: cómo será su templo, su casa real, su calabozo, el molino, el teatro y la estatua de su Dios. Mas cuando llega, como lo has hecho tu, la ciudad es quien conforma esa hipótesis, la que traes en la mente, hecha sólo de diferencias, sin figuras ni formas. Es entonces la ciudad la que rellena tus espacios particulares y te adopta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Los sueños componen la obra o el azar aunque el hilo de su discurrir sea secreto, sus normas absurdas, sus perspectivas engañosas y cada cosa esconda otra. Los acertijos te subyugan. No tiene sentido tratar de adivinarlos, son los deseos o los temores los que dan forma a sus mutaciones, los que logran borrar tu ciudad o son borradas por ella. Todo el resto se te hace invisible.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Aquí, como en todas partes, las vidas secretas y aventureras están expuestas a mayores constricciones. A veces la línea más breve entre dos puntos nos es una recta, sino un zigzag ramificado en tortuosas variantes. Cada ciudad y su habitante se permiten cada día el placer del nuevo itinerario, acaso para ir a los mismos lugares, y así como hay calles a la vista, la compacidad de la ciudad y su habitante es también perforada por la aureola de galerías subterráneas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A veces un mapa se traza indicado con tintas de diferentes colores, sólidos, líquidos, patentes u ocultos. Parábolas invisibles que desvían los caminos engañando. Remontar el espiral, rozar el pináculo se hace difícil. No obstante algo domina desde cada punto los senderos del aire. Alas quietas trazando espirales.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">De nada valdrá negarse, tus pasos no persiguen lo que está fuera de los ojos, sino dentro, sepulto y borrado. Aquel espacio donde dibujaste recorridos entre dos puntos suspendidos en el vacío. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Cada ciudad es diferente: una es para aquel que pasa sin entrar, y otra para el que está preso en ella y no logra salir. Una es la ciudad a la que se llega por primera vez, y otra la que se deja para no volver. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Pero la ciudad, desde su paisaje esencial, imanta miradas, pensamientos e ilusiones, cual multiformes tesoros de un reino. Cuando la aprendes, irremisiblemente te conquista. En realidad, en este punto, ya ha abandonado las apariencias ilusorias y lo que te ofrece es una alternativa inexorable. Acaso, una victoria que has dejado de obtener en otro tiempo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Si tu me has encontrado, entonces ve y vuelve, sale y entra cuantas veces lo desees, al fin es la misma cosa. El misterio de la eternidad, el regreso de las golondrinas, la indulgencia de la ola hecha onda, que más da si el mundo revelado tiene que callar para ser oído...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Si tu me has encontrado, ya no me desconocerás..., entra y sale, ve y vuelve cuantas veces quieras, si al fin soy ilusión, tal vez la mejor de las realidades posibles</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-62633705468062821992011-05-03T03:12:00.003-03:002011-06-18T21:15:47.106-03:00¡ Grazie !<div class="MsoTitle" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 24px;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: 'Courier New'; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: small; font-style: normal; font-weight: normal; line-height: normal;"></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: small; font-style: normal; font-weight: normal; line-height: normal;"><img height="300" src="http://fviso.blogspot.es/img/barcofantaasma.jpg" width="400" /></span> </span></i></b></span></div><div class="MsoTitle" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="color: #3d85c6; font-family: inherit;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: xx-small; line-height: 24px;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"></span></i></b></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 24px;"><b><i><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: xx-small;"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Nadie los vio partir </span></span></i></b></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 24px;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: x-small; line-height: 150%;">ni oyó sus voces en ese fragmento</span></i></b></span></span></div><div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 150%; text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="color: #3d85c6; font-family: inherit; font-size: x-small;"><b><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"> oscuro de la vigilia que </span></i></b><b><i><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;">amortiguara el relámpago…</span></i></b></span></div><div align="left" class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 150%; text-align: left;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><br />
</span></i></b><br />
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><br />
</span></i></b><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><b><i><span lang="ES-TRAD">Mar del Plata, algún día de 1940…</span></i></b><b><span lang="ES-TRAD"><o:p></o:p></span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;">Llovizna del sur. En la rada del golfo embravecido el pequeño lanchón cabecea violentamente sacudido por la marejada gruesa. Sujeto al ancla y dando el frente a la tormenta tironea encabritado. Las aguas se agitan enturbiadas por el fondo del mar, y en lo que abarca la vista la playa parece ribeteada de blanco por la espuma de las rompientes que braman con monótona persistencia. Súbitamente el viento cambia al Este y con ello arrecia la tormenta. Las olas agrandadas lanzan ruidosamente su potencia sobre la playa. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;">Desapareciendo en las hondonadas de agua y emergiendo en las crestas se acerca el segundo lanchón de aquel terceto que se hiciera a la mar hace tres madrugadas. Desde la orilla le arrojan las sogas de amarre y se intercambian gritos de saludos en dialectos italianos. Mientras los hombres trabajan entre ruido de marejada y vociferaciones, las lágrimas se atrincheran en los ojos de las mujeres, que junto a algunos niños amurallan su presencia empapada y que desesperadamente buscan entre los rostros recién llegados. Tan sólo algunas se desprenden del grupo y trémulas encaran la pendiente de pedregullo que llega a la orilla en busca del abrazo de aquel que han reconocido, mientras la lluvia atormenta sus caras y sus pantorrillas desnudas. Cuando, abrazadas a su hombre, vuelven a pasar cerca de las que aún esperan, un silencio compasivo y miradas de respeto se animan en sus rostros pálidos. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;">La noche nueva no está lejos y la tormenta parece apresurarse. Más olas se estrellan en la restinga y las barrancas cercanas, con ruido apagado como explosión subterránea; después se alejan arrastrando el pedregullo con fragor semejante al que produce el viento cuando azota una montaña.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;">Un relámpago enciende al pequeño pueblo encalado y por un instante se ven recortados en negro los perfiles de aquellas otras mujeres que ya no tienen a quien esperar, pero que saben de la recóndita desesperación que reconocen hoy en aquellas caras dolientes.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;">En la playa tres de ellas se han arrodillado e imploran al cielo, mientras en la orilla pedregosa prácticamente todos los hombres de aquel pueblo pescador, con serenidad que admira, esperan que en el mar aparezca la lancha que aún falta. Inesperadamente sobre el lomo de una onda se iza el gallardete anhelado. Hunde la proa en las olas, desaparece en las hondonadas de agua, reaparece luego en lo alto de las crestas chorreando espuma y se desliza de las mesetas líquidas cuesta abajo en los embudos; en su pequeña cubierta barrida por las olas un tripulante de pie, firme a pesar del balanceo, con las piernas separadas a modo de tijera y dando la impresión de estar atornillado, lleva en las manos una soga a modo de lazo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;">Brazos, pañuelos, capas y sombreros se agitan en el aire. Una chata remolcadora, con algunos hombres, se mete en el mar unos trescientos metros para tratar de prestarle ayuda. Internados en las heladas aguas que los azotan, los pescadores de la chata sostienen en alto un cabo que intentan hacer llegar hasta la embarcación que aún se halla demasiado lejos. El lanchón, de pronto, describe un semicírculo peligrosamente cerrado. Se lo ve detenerse al ser izado sobre una cresta, se lo ve maniobrar dificultosamente tratando de recuperar el rumbo. En él y en la playa estalla simultáneo un clamoreo de alarma y gesticulaciones desesperadas.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoBodyTextIndent2"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"> Jadea la caldera de la chata remolcadora, exigida al máximo, mientras la confusión aumenta. En medio de tanto estrépito y pánico sólo dos hombres parecen insensibles a todo lo que no sea su trabajo: son los dos marinos que, de pie en el interior de la chata, manejan los cabos casi trágicos. Sólo se refleja su sensación de inquietud en las rápidas y sucesivas miradas hacia el mar para observar la lancha pescadora que seiscientos metros más lejos, y en lucha despareja, se bate con el oleaje que pretende detenerla.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;">La lancha recibe ahora el embate de las olas en posición sesgada. Aumentan los pedidos de auxilio y las señas desesperadas; parece que es ya imposible que la ayuda pueda llegar a tiempo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;">Un golpe de mar la toma ya sin gobierno; la inclina embarcando agua, pero no llega a volcarla. Queda atravesada a merced de la próxima ola que avanza con furia mientras aumenta de tamaño con presagio de tragedia… Pero en la cresta aparece también la chata remolcadora. Entre nubes de espuma y humo se lanza veloz por esa pendiente de agua tomándole una pequeña ventaja, y desde pocos metros le arroja el cabo de amarre que manos hábiles envuelven con rapidez en el cabrestante, y sobre el mismo movimiento la lancha retrocede poniendo la soga en tensión para que la tome de frente. El golpe del mar es violento. La lancha pescadora escora peligrosamente y de su interior se eleva un pavoroso vocerío. El maderamen cruje por la fuerza del impacto como si fuese a quebrarse, pero el cabo nuevo resiste bien y la barcaza queda de frente a la tormenta.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;">Increíblemente, por menos de un minuto se ha evitado la tragedia. Los pedidos de auxilio de los pescadores, que en los últimos segundos habían cedido ante horrorizados suspiros, se transforman de improviso en aplausos, vivas y gritos de aprobación a la labor hábil y valiente de aquellos hombres de mar. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><o:p> </o:p></span><span class="Apple-style-span"> </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;">En la capilla escasa las oraciones se repiten, y al paso de cada agradecido feligrés los pies de <st1:personname productid="la Madona" w:st="on">la Madona</st1:personname> se cubren más de flores.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit; line-height: 150%;">Un solo murmullo abanica el aire...<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="IT" style="line-height: 150%;"><b>Grazie... ¡In il nome di Il Pater, et Filis, et Spíritu Sancti!</b><o:p></o:p></span></i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><img height="149" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivAfXeVDLeV3T84w7vFYeTCrUBMw-O2ixlFlw-QgYbWQUsfa84StxZPmKBcoRDGI6a5mN_MqzEzbiEeRmcR-EO3X2dxxZgTfP9XZEzLAV3aKP8m0CPIZNXQrKA5j5tNC-pkTLoLLGMT40/s200/vela.jpg" width="200" /></span> </b></div><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="IT" style="font-family: 'Lucida Sans'; font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="IT" style="font-family: 'Lucida Sans'; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><b><span id="goog_164688259"></span><span id="goog_164688260"></span></b></span></i></div><div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com27tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-49082853703572259752011-04-23T05:36:00.003-03:002011-06-18T21:16:54.236-03:00ΞXICXξ<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div align="center" class="MsoBodyText" style="text-align: center;"><div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><b>Reedición</b></span></i></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-bcGKVYKyyyg/TbKNW7P2yMI/AAAAAAAABQA/rNUfBtsGMo0/s1600/ciudadgrisynegro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="250" src="http://1.bp.blogspot.com/-bcGKVYKyyyg/TbKNW7P2yMI/AAAAAAAABQA/rNUfBtsGMo0/s400/ciudadgrisynegro.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoBodyText" style="text-align: right; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 24px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e; font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><i><b>ΞXICXξ ... otra de mis Ciudades Transparentes</b></i></span></span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><i><br />
</i></span></span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><i><br />
</i></span></span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><i>La pululación, el gentío, el distraído trajín, las hebras esplendorosas de los tapices, los rebuznos de los mulos, las manchas de humo, el olor del pescado fritándose, el té que humea en una taza, los retazos arrugados de las poltronas, los colores de las cintas en las cabelleras, las sinuosas líneas del traje de las muchachas, el duro cuero que sostiene las espadas envainadas, las máscaras de los capiteles, las voces inaudibles de los coros, las chabolas, los parapentes, las angulares esquinas, las rectas avenidas, las semillas de naranja, las vides, las huestes macilentas, las caravanas lejanas, la anterior vida de los pobladores... la ciudad integra va camino a otra, mutando sobre la relación misteriosa de otro cielo estrellado. Hacia una forma plausible de construcción que el devenir aún no ha establecido y el que sigue interrogando al oráculo.</i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><i>Busca una órbita nueva, un diseño más aproximado a lo que desea, un mundo más cercano al cielo, y menos a ésta nube de polvo, a éstos incendios, a estos gritos en la oscuridad.<o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><i>El catálogo de formas en las que elige es interminable, las estructuras agotan sus variaciones y se rehacen, comienzan con el fin de las ciudades. Retículas sin fin en donde reproducirse y deshacerse una y otra vez. Hasta que cada diseño no haya encontrado su ciudad, seguirá renaciendo. <o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><i>Mas en la hora que el siglo de la rata termine y comience el de la golondrina, una realidad nueva inundará el orbe de ΞXICXξ<o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><i>La ciudad estará cambiada sin duda, y acaso, para mejor...<o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><i>El Rey Chamán ha dicho que las alas que ha visto volar son los paraguas desconfiados bajo los cuales miles de párpados pesados bajarán las miradas, gente que creyendo volar apenas alzaron del suelo.<o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><i>¿Se equivoca el oráculo?, ¿El sueño del Rey es infiel a la verdad?... no necesariamente.<o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><i>Quizás todo consista en saber qué palabras pronunciar, qué gestos realizar, qué orden elaborar, qué ritmo manifestar y hacerlo de ese modo en ese momento.<o:p></o:p></i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">No obstante, es preciso que todo ocurra como por casualidad, sin darle demasiada importancia, sin la pretensión de estar realizando una operación decisiva, teniendo en cuenta que de un momento a otro ΞXICXξ puede cambiar el tiempo de su relación, y mutar nuevamente, yéndose hacia otro cielo más estrellado. </span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-17845658867445658042011-04-15T04:50:00.000-03:002011-04-15T04:50:46.699-03:00Les presento mi nuevo blog:<div class="titlewrapper" style="color: #999999; font-family: Calligraffitti; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 22px;"><h1 class="title" style="color: #c4c9ad; font: normal normal bold 60px/normal 'Josefin Slab'; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; position: relative; text-shadow: rgb(0, 0, 0) 0px 0px -1px;">para mirArte mejor</h1></div><div class="descriptionwrapper" style="margin-bottom: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><div class="description" style="font-family: Calligraffitti; font: normal normal normal 24px/normal Gruppo; line-height: 22px; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.5em; padding-bottom: 0px; padding-left: 2px; padding-right: 2px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999999; font-size: large;">mis imágenes... La cara visible de mis sentimientos. Las que valen más que 1000 palabras</span></div><div class="description" style="font-family: Calligraffitti; font-size: 16px; font: normal normal normal 24px/normal Gruppo; line-height: 22px; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.5em; padding-bottom: 0px; padding-left: 2px; padding-right: 2px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999999;"><br />
</span></div><div class="description" style="font-family: Calligraffitti; font-size: 16px; font: normal normal normal 24px/normal Gruppo; line-height: 22px; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.5em; padding-bottom: 0px; padding-left: 2px; padding-right: 2px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999999;"><br />
</span></div><div class="description" style="font: normal normal normal 24px/normal Gruppo; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.5em; padding-bottom: 0px; padding-left: 2px; padding-right: 2px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999999;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><i><span class="Apple-style-span" style="line-height: 22px;">Los espero por él, pueden entrar picando </span>aquí</i></span>: </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><a href="http://www.mirartemejor.blogspot.com/"><span class="Apple-style-span" style="color: #134f5c; font-size: large;">para mirArte mejor</span></a></span></div><div class="description" style="font: normal normal normal 24px/normal Gruppo; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.5em; padding-bottom: 0px; padding-left: 2px; padding-right: 2px; padding-top: 0px;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-JKHKGrst0dE/Taf2lf0DxoI/AAAAAAAABPE/oEjnc-WW2jE/s1600/ojosespeciales.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="391" src="http://1.bp.blogspot.com/-JKHKGrst0dE/Taf2lf0DxoI/AAAAAAAABPE/oEjnc-WW2jE/s400/ojosespeciales.jpg" width="400" /></a></div><div class="description" style="font: normal normal normal 24px/normal Gruppo; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.5em; padding-bottom: 0px; padding-left: 2px; padding-right: 2px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999999;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Calligraffitti; font-size: small;"></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #999999;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Calligraffitti; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 22px;"></span></span></span></div><div class="description" style="font: normal normal normal 24px/normal Gruppo; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.5em; padding-bottom: 0px; padding-left: 2px; padding-right: 2px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999999;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Calligraffitti; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 22px;"></span></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #999999;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Calligraffitti; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 22px;"></span></span></span></div><div class="description" style="font: normal normal normal 24px/normal Gruppo; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0.5em; padding-bottom: 0px; padding-left: 2px; padding-right: 2px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999999;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Calligraffitti; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 22px;"></span></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #999999;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Calligraffitti; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 22px;"></span></span></span></div></div><div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-4621618772473622022011-04-04T04:09:00.001-03:002011-04-13T02:28:49.377-03:00Grandes Maestros de la Fotografía Rusa<div class="MsoNormal"><span class="apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><i><b><span class="Apple-style-span" style="color: #cccccc;">Desde Rusia con excentricidad, gran estética, imaginación y mucho del glam goth nos llegan éstos maestros de la fotografía. Mucha belleza, técnica perfecta y muy buen gusto en el retoque y la composición. Gran nivel de éstos rusos con un tremendo porfolio en el que disfrutar un buen rato pasando envidia y robando inspiraciones.</span><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e;"><o:p></o:p></span></b></i></span></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><h3 style="line-height: 1.5em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e; font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><i>vamos con : Andrey Yakolev y Lili Aleeva </i></span></h3><h3 style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: black;"><o:p></o:p></span></h3><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-WN4hksaCfQo/TZljClrBLPI/AAAAAAAABJg/jjEe8-D5-tU/s1600/ANDREY+YAKOVLEV+%2526+LILI+ALEEVA+5.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e; font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><i></i></span></a><b style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="332" src="http://4.bp.blogspot.com/-WN4hksaCfQo/TZljClrBLPI/AAAAAAAABJg/jjEe8-D5-tU/s400/ANDREY+YAKOVLEV+%2526+LILI+ALEEVA+5.jpeg" width="400" /></b></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-78iRwFx0Ke4/TZljDjmn44I/AAAAAAAABJk/fy9q3g64t2U/s1600/ANDREY+YAKOVLEV+%2526+LILI+ALEEVA+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e; font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><i></i></span></a><b style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/-78iRwFx0Ke4/TZljDjmn44I/AAAAAAAABJk/fy9q3g64t2U/s400/ANDREY+YAKOVLEV+%2526+LILI+ALEEVA+1.jpg" width="310" /></b></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-A73r5XNkoZc/TZljET3xmNI/AAAAAAAABJo/vkt3v-Fv5js/s1600/ANDREY+YAKOVLEV+%2526+LILI+ALEEVA+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e; font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><i></i></span></a><b style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://4.bp.blogspot.com/-A73r5XNkoZc/TZljET3xmNI/AAAAAAAABJo/vkt3v-Fv5js/s400/ANDREY+YAKOVLEV+%2526+LILI+ALEEVA+2.jpg" width="306" /></b></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-v-_yBWNdUmA/TZljGg6xExI/AAAAAAAABJs/cEPwgGV9xpw/s1600/ANDREY+YAKOVLEV+%2526+LILI+ALEEVA+3.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e; font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><i></i></span></a><b style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/-v-_yBWNdUmA/TZljGg6xExI/AAAAAAAABJs/cEPwgGV9xpw/s400/ANDREY+YAKOVLEV+%2526+LILI+ALEEVA+3.jpeg" width="352" /></b></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-s2likYv0FAc/TZljJNHDD-I/AAAAAAAABJw/zUfapgb2TQ4/s1600/ANDREY+YAKOVLEV+%2526+LILI+ALEEVA+4.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e; font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><i></i></span></a><b style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/-s2likYv0FAc/TZljJNHDD-I/AAAAAAAABJw/zUfapgb2TQ4/s400/ANDREY+YAKOVLEV+%2526+LILI+ALEEVA+4.jpeg" width="285" /></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #45818e; font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><i><b><span class="Apple-style-span" style="line-height: 19px;"></span></b></i></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 28px;"><b><i><br />
</i></b></span></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 28px;"><b><i><br />
</i></b></span></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="line-height: 28px;">Nota: He tenido que modificar la entrada, dado el peso de las imágenes que dificultaba la apertura del blog. Mostraré la fotografías en varias entradas sucesivas. Gracias a los seguidores que me lo advirtieron. </span></i></b></span></div><div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-88885577738690107552011-03-18T04:23:00.000-03:002011-03-18T04:23:11.654-03:00¿Qué es lo Gótico? IV<div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Hace unos días atrás me realizaron una nota en FM Blue por el asunto “mis blogs”, puntualmente, los conductores, se centraron en el tema gótico como “una cuestión” de vestidos negros y rostros pálidos, relacionándolo con cierta perversión sexual, no muy feliz, que me dejó un poco consternada. Quisiera aclarar aquí y <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ahora que: envueltos en siglos de historia y tradición antiguas, los valores y estética góticos ponen de manifiesto una oscura pasión por los extremos de la existencia, que nuestra “modernidad” lleva insertos en el corazón de la mayoría de las sociedades. Este reino sombrío, en el que el sexo y la muerte (Eros y Tánatos) se entrelazan, es infinitamente atractivo para muchos más de los que “declaran” sentirse atraídos…es el fantasma de la máquina de la cultura popular que se niega a descansar, asociándose a obras que están en el corazón del Arte, <st1:personname productid="la Literatura" w:st="on">la Literatura</st1:personname>, <st1:personname productid="la Música" w:st="on">la Música</st1:personname>, <st1:personname productid="la Historia" w:st="on">la Historia</st1:personname>… por tal y haciendo un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">mea culpa</i> decidí volver a las entregas sobre ¿Qué es lo gótico? en mi blog.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Así que…vamos de vuelta de la mano de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Gavin Baddeley</i></b> (mi fuente permanente) a tal propuesta:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://lh5.googleusercontent.com/-q4iuhY1bVZg/TYME_xpG9kI/AAAAAAAABI0/X3yYO3f3Xz8/s1600/Frente+gotico.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://lh5.googleusercontent.com/-q4iuhY1bVZg/TYME_xpG9kI/AAAAAAAABI0/X3yYO3f3Xz8/s400/Frente+gotico.png" width="250" /></a></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><i>¿Qué es lo gótico? IV Parte</i></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><i><br />
</i></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;"></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Los relatos góticos se denominaron con el término inglés romance (diferente del sentido literario castellano de «romance» y más cercano al de «narración fabulosa») para diferenciarlos de la llamada novel (novela), cuya naturaleza se consideraba más constructiva. En cambio, un romance era una obra de desbordada imaginación que estaba más dirigida a emocionar y entretener al lector que a recrear cuestiones realistas o instructivas; asimismo, la palabra «romántico» (derivada de romance o roman, términos ambos sinónimos de «novela» en algunas lenguas actualmente) tenía una acepción que aludía de forma despectiva a los individuos poco prácticos y con la cabeza en las nubes, hasta que fue desafiantemente adoptada por una generación de artistas, escritores, compositores y, sobre todo, poetas, que se deleitaba con la rebeldía nostálgica que tanto denostaba la sociedad.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Al igual que el término «gótico», el de «romántico» ha visto evolucionar su sentido a lo largo de los años. Hoy en día, su significado más extendido es el que lo asocia a cuestiones sentimentales y amorosas, a menudo bañadas en clichés sensibleros. En el siglo XIX, lo romántico aludía siempre a la pasión, pero no se limitaba alas asuntos del corazón; la pasión romántica se filtraba en cada aspecto de la vida, alimentando un espíritu de radicalismo político, liberación sexual y actitudes que cuestionaban lo establecido. El romántico era un rebelde que luchaba contra la opresión y consideraba el arte y la fantasía como las armas de su revolución.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">De acuerdo con el credo romántico, la creatividad y el individualismo sin restricciones eran sagrados, en oposición a los valores tradicionales del pensamiento lógico y la responsabilidad social. Los individuos introspectivos y creativos eran ensalzados como los profetas y visionarios de la época, y su arte no era percibido como una distracción del mundo material mundano, sino como el camino para superarlo e ir más allá de su tiranía.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Nils Stevenson, representante de gira de los Sex Pistols, abanderados del punki, hizo unas declaraciones durante su gira de 1976, Anarchy in the UK, en las que ponía de relieve la conexión implícita que existía entre el movimiento de los punkis de fines de los setenta y los jóvenes románticos de la década de 1800. En Vácant, su diario sobre los años del punki, Stevenson cierra su introducción con una cita de Las raíces del romanticismo, de Isaiah Berlin, según el cual, dichas raíces eran «lo primitivo, lo no instruido, la juventud, la vida..., pero también la palidez, la fiebre, la enfermedad, la decadencia..., la "danza de la muerte", de hecho, la muerte en sí misma..., la turbulencia, la violencia, los conflictos, el caos, pero también la paz... Lo extraño, lo exótico o extravagante, lo grotesco..., lo irracional, lo inenarrable...». Si reflexionamos en ello, esto parece evocar el escenario moderno goth más que la moda del punki que lo antecedió, y tal vez no sea casualidad que Stevenson haya sido luego representante de la banda Siouxsie and the Banshees, unos inconformistas punki que fueron decisivos en el surgimiento del goth.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">A medida que el romanticismo se extendía en la década de 1840, una rebelde juventud europea, al principio tímidamente, comenzó a fumar los recientemente inventados cigarrillos (en un momento en que el tabaco había pasado de moda), así como a tomar una suerte de potente ponche.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Según James Laver, autor de Breve historia del traje y la moda, «la ponchera ocupaba el lugar de honor en todas las famosas fiestas románticas; aunque, tal vez, sería mejor llamarlas orgías siniestras, ya que los románticos no escatimaban esfuerzos en hacer tales reuniones lo más macabras posibles, decorándolas con calaveras, esqueletos, etc., revistiendo la habitación con telas negras y agregando motivos y objetos de una perversión algo pueril. Tomar ponche por placer no es peligroso en sí mismo, pero, cuando se lo bebe en las cantidades adecuadas para acabar con un ser humano, lo más probable es que los efectos sean desafortunados; más de un romántico llegó joven a su tumba a causa de la bebida».<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">En las últimas décadas del siglo XIX, los elementos más oscuros de la tradición romántica dieron origen al llamado «movimiento decadentista o decadente», también llamado «decadentismo». El romanticismo era esencialmente optimista; creía que el mundo podía ser redimido. El decadentismo era pesimista hasta el nihilismo total. En su antología de textos decadentistas Moral Ruins, el autor y editor Brian Stableford describe a los decadentes como «románticos renegados»; ciertamente, el movimiento compartía los ideales románticos de la imaginación y el individualismo, pero los decadentes (o decadentistas) no creían que esas fuerzas pudieran, en última instancia, salvar a la humanidad. Para ellos, todo acaba yéndose al infierno, de modo que es mejor intentar pasado lo mejor posible.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal">Los decadentes creían que sólo los placeres efímeros y artificiales del lujo y la autoindulgencia eran verdaderos. Si los románticos más escandalosos se habían inclinado hacia los narcóticos y el satanismo, los decadentes se abandonarían plenamente a la magia negra, al libertinaje y al consumo de drogas. Al igual que «gótico» y «romántico», el término «decadente» fue inicialmente aplicado de forma irónica y despectiva por sus críticos y detractores, pero los adeptos de dicho movimiento lo asumieron pronto para autodenominarse, aunque algunos de los más conocidos decadentes rechazaran en un principio dicha etiqueta. Ellis Hanson, en su libro Decadence and Catholicism, señala cómo «los decadentes cultivaban una suerte de fascinación por todo lo que comúnmente se percibía como antinatural o degenerado, por la perversidad sexual, los trastornos nerviosos, el delito, la transgresión y, en general, lo enfermizo; y todo ello en un contexto altamente estético que pudiera socavar o, en todo caso, sacudir la moralidad convencional. Tanto estilística como temáticamente, el decadentismo es una estética en la cual el fracaso y la decadencia son considerados seductores, místicos o hermosos...</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">El típico héroe decadente es, con pocas excepciones, un esteta de clase alta, de vestimenta impecable y de elevada educación; un hombre cuya masculinidad se funde con su inclinación hacia lo andrógino, hacia la homosexualidad, el masoquismo, el misticismo o la neurosis».<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Todo esto ofrece un claro paralelismo con la tradición gótica, por un lado, y con la actual subcultura goth, por otro. «El decadentismo no es un estado de felicidad», comenta Stableford en Moral Ruins «y el decadente no molesta en alcanzar el trivial objetivo de la satisfacción, cuyo precio es ceguera consciente respecto al verdadero estado del mundo. En cambio, convertirse en un conocedor de su propio malestar psíquico (que refleja, por supuesto, el malestar de la sociedad). Es la víctima de diversos males, cuyos nombres se convirtieron en las palabras clave de la retórica decadentista: ennui (hastío); spleen (una suerte de furibunda y reflexiva melancolía); impuissance (impotencia). Este movimiento alcanzó su auge en la década de 1890, en París, la ciudad que se convertiría en el lugar de peregrinación y refugio de poetas disidentes de todo el mundo. El período se conoció como fin de siècle (fin del siglo), y como la tradición mantiene que los fines de siglo acercan de alguna manera al mundo al Apocalipsis, el fin del siglo XIX alentó los desenfrenados y febriles excesos del escenario parisino. (Más tarde, el decadentismo encontraría su meca del siglo XX en la cuidad de Berlín de los años veinte, al mismo tiempo que en Alemania se creaban los filmes expresionistas góticos que antecedieron al cine de terror.)<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Llegada los años ochenta, el término «Gótico» se utilizó para describir una nueva subcultura musical, nacida de las cenizas del punki y alimentada por el «dandismo» del glam rock de los años setenta, que algunos agudos comentaristas han catalogado de «decadente». El rock goth fue la manifestación más coherente y extendida de la tradid6n gótica de todos los tiempos. A diferencia de la mayoría de los cultos juveniles, como el heavy metal o el rockabilly, el goth no estaba concentrado en un estilo musical en particular, sino en un movimiento underground que asimilaba los artefactos y consignas culturales del pasado.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">«A lo largo de los últimos veinticinco años, se ha percibido, experimentado y participado de lo goth, desde su "marginalidad de bicho raro" hasta su subcultura de excéntrico pensamiento, aunque totalmente legítimo y universalmente reconocido», afirma Geoff Kayson, uno de los principales diseñadores de joyas góticas de Alchemy. «Como resultado de esto, se ha generado el movimiento virtual del "segundo renacimiento gótico", con un instinto competitivo que eleva inevitablemente sus niveles creativos y comerciales...<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">El movimiento goth tiene su propia literatura, ya sea la novela Entrevista con el vampiro (Interview with the Vampíre), de Anne Rice, o las narraciones de Edgar Allan Poe. Es la vestimenta, el maquillaje, la actitud... No se trata sólo de bandas de música; ahora, es un estilo de vida para algunas personas.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">El periodista de rock Mick Mercer acometió la tarea de escribir el primer libro sobre la escena goth, Gothic Rock Black Book, convirtiéndose así en su primer historiador. Mercer describe esta subcultura como «un mundo imaginario violentamente infantil y que supone emplear enormes cantidades de energía y mucha escenificación... Atormentado por imágenes religiosas teñidas de veladas sugerencias sexuales, el escenario gótico rara vez es feliz. Fuera del escenario, lo gótico es un alarido. El escenario gótico gruñe y frunce el ceño. Fuera del escenario, lo gótico se convierte en algo calladamente trastornado y se rodea de ritos de ebriedad y veneración pagana, así como de las entrañas de aquellos filósofos franceses tan psicológicamente alterados».<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">A medida que se acercaba a su propio fin de siglo de los noventa, la cultura popular estaba, en general, lista para seguir a los góticos hasta su lado oscuro. Brian Stableford, como autoridad de la literatura decadente, escribió un artículo para la revista gótica británica Bats and Red Velvet titulado “Novedades de <st1:personname productid="la Fiesta Negr" w:st="on">la Fiesta Negra</st1:personname>”, en el cual comenta que «el fin de cada siglo ha estado marcado por una sensación de acabamiento: una sensibilidad de fin de siècle que lleva a individuos particularmente sensibles a deleitarse oscuramente con la contemplación de las tinieblas y la decadencia... En nuestra era democrática, adoptar un estilo de vida decadente es algo asequible para cualquiera, algo disponible para todo aquel que disienta de la supuesta respetabilidad de las clases medias. Su manifestación contemporánea más evidente, por supuesto, es la subcultura goth, cuyo nombre rinde homenaje obligado e irónico a las ambiciones arquitectónicas y literarias de Beckford y Walpole».<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">La aventura estética de todo ésto, tenía también su equivalente literario en "La caída de la casa Usher", de Poe. Había llevado, al igual que el personaje demoníaco del relato de Poe, al cultivo de los sentidos hasta los límites más extremos de la perversión. Por ejemplo, reunir toda una colección de esencias y perfumes, ningún vicio ni curiosidad mórbida eran desconocidos para él y su tórrida imaginación crecía en habitaciones cerradas a cualquier influencia exterior y hasta al mismo a fin de lograr un ambiente opresivo y monstruoso... <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">«Las preocupaciones comunes de la subcultura goth que se describen en The Hex Files evidencian las preocupaciones comunes de las contraculturas de las décadas de 1790 y 1980», comenta Stableford en «Novedades de <st1:personname productid="la Fiesta Negra" w:st="on">la Fiesta Negra</st1:personname>». «La subcultura gótica se expande para abarcar a muchos, si no todos, los asuntos tratados por Huysman en Contra natura: un libro que despliega ante sus lectores toda una "fiesta negra" de alegres perversiones.» Stableford sostiene que tales «fiestas negras» están limitadas a los últimos años de un siglo. Tal vez sea porque interpreta que el resto de la sociedad está más dispuesta a ser receptiva a este tipo de cosas durante los fin de siglo, con lo cual parece indicar que la atracción por lo oscuro tiene un carácter cíclico, cuando, en realidad, es algo mucho más estable y constante.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Pero no se puede negar que, como sostiene Christoph Grunenberg: «es como si la noche eterna hubiese caído sobre el mundo y el negro fuera el color más de moda del otoño del siglo».<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">«La subcultura del rock gótico, sus distintivos códigos de vestimenta y su estilo de vida son casi dos décadas anteriores al actual resurgimiento de la estética gótica», continúa Grunenberg. Sus adeptos conservan su devoción hacia el hechizo de la muerte, lo macabro y lo místico. El look romántico de los góticos, con su fuerte inclinación hacia el negro, fue algo que la moda tradicional se apropió con éxito hace algunos años... Hoy en día, la moda y el diseño góticos se venden a gran escala, en parte gracias a la cantante y actriz que se hizo diseñadora y modista, Cher, cuyo catálogo ofrece joyas y productos de moda, además de pesados pero confortables muebles de reminiscencias medievales. Hoy, la contracultura goth se manifiesta en el mismo corazón de la cultura comercial con una creciente virulencia. Esto nos lleva de nuevo a la pregunta inicial: ¿qué es gótico? en un sentido, es el oscuro trasfondo de la existencia cotidiana, una versión tenebrosa del mundo diurno. En otro, es el acogedor nido de víbora que conforman las contradicciones que se ha desarrollado a través de los cientos de años de contracultura: grotesca, gótica, romántica, decadente, goth...<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Lo gótico es lo bárbaro sofisticado. Es una pasión por la vida envuelta por el simbolismo de la muerte. Es el amor cínico del sentimiento. Es el matrimonio de los extremos, tales como el sexo y la muerte. Se vale de la oscuridad para iluminar. Cree que el deber es vano y que la vanidad es un deber. Es la compulsión de hacer lo que está mal, pero con los mejores motivos. Es una nostalgia ansiada de los días oscuros de un pasado que nunca existió. Niega la ortodoxia de la realidad y deposita su fe en lo imaginario. Es lo sacrílego y pagano, lo extraño, lo sobrenatural.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Pero, como dicen las misma palabras de Gavin Baddeley, ¿es lo gótico simplemente una pose, como sostienen sus detractores? Seguramente, pero ¿acaso no todos posamos un poco en cierta medida? Inevitablemente, el brillante y decadente Oscar Wilde lo define de la mejor manera en su novela gótica "El retrato de Darían Gray" (una fábula fáustica, rica en elementos siniestros, enmarcada en el Londres de la época victoriana), cuando comenta: «<i>Ser natural es simplemente una pose, la pose más irritante que conozco».</i><b style="font-style: italic;"><o:p></o:p></b></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Bueno... aquí los dejo hasta la próxima, en la que tal vez me atreva a escribir sobre <i>"El diablillo de lo Perverso"</i> ... internándome en la era dorada de la Literatura gótica. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://lh3.googleusercontent.com/-mDLJU_KUIgc/TYMHyKgj1UI/AAAAAAAABI4/c0amziieaig/s1600/FirmaExtrangotica.gif" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://lh3.googleusercontent.com/-mDLJU_KUIgc/TYMHyKgj1UI/AAAAAAAABI4/c0amziieaig/s400/FirmaExtrangotica.gif" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"><br />
</span></div><div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-14822271820910587372011-02-26T04:03:00.001-03:002011-02-26T04:07:14.022-03:00Bess-elea<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.4pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: #674ea7; font-size: x-small;"><b><i><br />
</i></b></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><img src="http://www.modojuegos.es/files/2009/04/cristal.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" /></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #8e7cc3; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>Bess-elea, una de mis Ciudades Transparentes</i></span></td></tr>
</tbody></table><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span lang="ES-TRAD" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD"><br />
</span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD">Después del crepúsculo vuelven las livianas embarcaciones que dan vueltas y vueltas impulsadas por largos remos. A esa hora se descargan las cestas con objetos en la plaza del mercado. Entonces los balcones, las glorietas, las cúpulas, los campanarios, los jardines, todos verdean en el gris de la laguna.</span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD">Bess-elea es la capital de depuestas dinastías. En el principio de su tiempo una mísera línea englobaba los confines de sus territorios, comarcas semidesiertas, escasas aldeas de raídas cabañas, poblaciones enflaquecidas soñaban con bosques de manzanas maduras, de cortezas amplias, de carnes asándose, de vetas manando centelleantes.</span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD">En los siglos de degradación en los que quedó vaciada por las pestes, disminuida por los derrumbes, los desmoronamientos de tierra, oxidada y obstruida cuando los capiteles cayeron de lo alto de las columnas, hordas de ratones bullían pervivos, movidos por la pasión de roer, y también de juntar restos y remendar, y en su antiguo nombre dejó de ser la mariposa suntuosa que brotaba entre la abundancia.</span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD">Sólo algunos hombres fragmentados, compactando sus cuerpos semivivientes con sus olores y su respiración, concibieron rearmarla con los pedazos heterogéneos de la ciudad inservible. La hicieron de sobrevivencia, de cacharros y cuchitriles, de charcos e infección, tratando de imitar a la primera como modelo inigualable. A través de escasas memorias quisieron recomponer una ciudad de la cual ya nadie sabía nada.</span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD">En ese atasco de pasado, presente y futuro que bloquea las existencias calcificadas en la ilusión, el humo opaco no se dispersa y se estanca sobre los tejados, como una infernal proyección de la capa de miasmas que pesa sobre las calles, remitiendo a otra visión. Son los fragmentos de esplendor que se han salvado, adaptándose a tareas más oscuras, más desplazadas, más inauditas. </span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD">Ahora muchas estaciones de abundancia la han colmado. Bess-elea es hoy la capital de un imperio cubierto de ciudades que pesan sobre la tierra, y sobre los hombres, complicados en jerarquías, ornamentos y misiones; un orbe abarrotado, hinchado, tenso, turbio.</span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD">Bess-elea es la imagen que la tradición divulga, es la de una ciudad de oro macizo, con pernos de plata y puertas de diamante. Una ciudad joya, toda omnipotencia y engarces. </span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD">Esta ciudad gloriosa tiene una historia atormentada. </span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD">Atenta a acumular los quilates de su perfección cree virtud aquello que es ahora una oscura obsesión por llenar el vacío de si misma.</span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD">Tres hipótesis circulan sobre los habitantes de Bess-elea: que odian la verdad, que la respetan al punto de evitar todo contacto con ella, que la aman tal como sólo ellos la conocieron una vez y permanecen fascinados contemplando su ausencia.</span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD">El orden de sucesión de las eras se ha perdido, y Bess-elea parece una ciudad continua de un lado y otro, de un anverso y un reverso, como una hoja de papel, con una figura de un lado y otra del lado opuesto, que no pueden desplegarse ni mirarse.</span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 24px; line-height: 36px;"> </span>Tal vez del mundo haya quedado un terreno baldío, cubierto de inmundicias, y un jardín colgante en un palacio. Tal vez sean nuestros párpados que los separan. Lo cierto es que no sabemos cuando es que ellos están abiertos o cerrados.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://lh4.googleusercontent.com/-zr7WS_s3V4s/TWima2wsh7I/AAAAAAAABHc/-QwTf_akXhY/s1600/firmaYfoto.5.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://lh4.googleusercontent.com/-zr7WS_s3V4s/TWima2wsh7I/AAAAAAAABHc/-QwTf_akXhY/s400/firmaYfoto.5.gif" width="400" /></a></div><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-43631713941536923732011-02-08T02:12:00.000-03:002011-02-08T02:12:57.303-03:00por hoy<div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Ya era jueves por la mañana. Salí a caminar. Al menos brillaba el sol. Tal vez no exactamente brillaba, pero había salido. Se lo podía ver, opaco, manchado, resplandeciendo tímidamente detrás de las nubes. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Confería a todo una luz plomiza: iluminación sin sombras. La gente se movía con pereza, el aire estaba fresco sin llegar a ser tonificante y yo esperaba, por momentos, oír alguna risa en voz alta. No la hubo. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Di la vuelta por la calle principal, hasta el banco. Tenía la fachada más ostentosa de todo el pueblo, con paneles de mármol entre lustrosos ventanales y profusión de mayólicas vinílicas y espejos biselados en el interior. Sillones de cuero, amplios y acariciantes. La ejecución de los créditos hipotecarios debía dar buenos réditos. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Me sorprendió encontrar una persona tan joven ocupando el cargo de Director del establecimiento. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Pasaré por alto los detalles sobre los saludos y comentarios que nos hicimos. No son ni más ni menos que los que se hacen dos personas desconocidas en un ambiente que podríamos calificar de negocios.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Tenía el pelo lacio rubio, casi de niño, ojos celestes amonedados y cara redonda y roja. Sus gruesas manos se dedicaron a tocar y acomodar todo lo que había cerca: el cartapacio, las lapiceras, su agenda, las tarjetas, los escasos papeles que debían ser firmados, algunas planillas. Se estiró las puntas del chaleco, se quitó una inexistente pelusa de la manga, se mezo la corbata una y otra vez. Bruscamente se puso de pie, cruzó la oficina, cerró la puerta de un armario que estaba levemente abierta. Retornó a su silla, y recomenzó el ritual: cartapacio, lápices, agenda… En ese momento comprendí que ese hombre era un neurasténico irreparable.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Mientras danzaba ese inagotable ritmo delante de mí, Jerónimo me iba contando todas las bondades turísticas de aquella zona. Quedé agotado. Toda esa danza a capella resultaba inaguantable.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Muy impresionante</span></i><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">, dije con un tono monocorde, que trató se no parecer enfadado, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">pero no vine aquí para hacer turismo. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></i>Enfrentándome con sus pómulos rubicundos, su gesto cambió de pronto. <o:p></o:p></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TVDNtDOFCiI/AAAAAAAABFY/uzn8YPHrAOM/s1600/color+que+cae.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TVDNtDOFCiI/AAAAAAAABFY/uzn8YPHrAOM/s400/color+que+cae.jpg" width="265" /></a></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Nos escarceamos las miradas, nos medimos en una justa muda y penetrante. Ninguno de los dos era inocente en esas lides. Vine a preguntarle sobre la víctima. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Sentí que su pulso se aceleraba como un motor recién encendido. ¿Qué quiere saber? dijo rotundo. Supe, porque lo supe, que era un hombre de temer. Acaso, un temible enemigo, o un cobarde, lo que era más inquietante aun. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Según me fue narrando, resultó que la muerta fue encontrada por un tal Gerardo, un tipo fantástico, la sal de la tierra. Cumplía con todo lo que exigía el juramento de los boy scout. Absolutamente correcto en sus actividades económicas, generoso contribuyente a las obras sociales de beneficencia, y… ¡que bendición para la zona! No era sólo el mayor empresario del sitio, si no que, como ciudadano había traído renombre al pueblo, como uno de los más afamados estudiosos de las costumbres locales. Jamás sería el autor de tal fechoría. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Por mí, ya estaba condenado. Quien hubiese escuchado mis murmuraciones internas, acaso, mencionaría algo sobre psicología barata, o parecido... Condenado, sin duda alguna. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Paró de hablar, algo sofocado, como bien podría estarlo después de un monólogo de diez minutos, dejando caer sus manos fláccidas. Ese hombre no hablaba más que de cualidades, cualidades, cualidades… pero yo ya no le prestaba atención. ¡Todo era tan perfecto! Estaba comenzando a experimentar punzadas de paranoia. No soy partidario de la historia de la conspiración, ni las intrigas maléficas o el apocalipsis personal; más bien me dejo llevar por la teoría del loco suelto y mantengo la idea de que cualquier idiota puede cambiar el rumbo de los acontecimientos humanos, sólo con saber colocar una bomba o por medio de un disparo certero. No creo en las conspiraciones porque suponen un compromiso, el esfuerzo mancomunado de muchas personas. Un comité. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y jamás he conocido algún grupo que no llevara a cabo interminables discusiones, altercados íntimos, o un montón de actas de la sesión anterior que no cumplen otro objetivo útil que el de ser recicladas para luego producir postales. No creo en organizaciones políticas, ni en la milicia, ni en la iglesia, ni en las instituciones hiper dimensionadas, ni en las supuestas órdenes piadosas, ni me atraen los recursos artísticos de las mega producciones, ni las justas deportivas que se llenan de publicidades indicando que lo importante es competir, ¡mentiras!...<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">No creo en todo el monstruoso andamiaje que se monta para darnos tranquilidad, placeres, paz, comunión, vecindad, eterna salvación, satisfacción, orden, definiciones… en realidad miedo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">En resumen, no creo, soy un raro excéntrico, extremista libre pensador, un sensible empedernido y creo que me desaliento un poco más cada día, y que ese desaliento proviene de un inefable romanticismo. Quiero que la gente sea buena. Todos tendríamos que ser amables, corteses, considerados y cepillarnos los dientes dos veces por día. No debería existir el mal aliento. Me gustan los finales felices.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Y aunque ésta gente me era indiferente, sentía cierta piedad, considerándolos humanos falibles, atrapados en un destino que no podían modificar, aunque su dios les hubiera prometido otra cosa.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Me fui del despacho de Jerónimo sin decir una sola palabra. Me llevé mi decepción conmigo, era una de las pocas emociones que no tenia alguna ley que la normara, ni regimenes que la determinaran.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Camine…corrí más bien hacia mi departamento. Entre aliviado, me refugié en el como en un nido seguro. Afuera quedó, otra vez la locura. Por hoy (un día más) me había escapado de sus fauces. <o:p></o:p></span></div><div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-74810603577935056912010-12-21T03:33:00.002-03:002010-12-21T14:51:08.659-03:00Un historia de Navidad<div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial;"></span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TRBHXcpvUPI/AAAAAAAABDc/L7oUEcfwXj8/s1600/VelaNavidad.gif" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" n4="true" src="http://2.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TRBHXcpvUPI/AAAAAAAABDc/L7oUEcfwXj8/s400/VelaNavidad.gif" width="375" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial;"><strong><span style="font-family: Arial; font-weight: normal;"><span id="goog_96784363"></span><span id="goog_96784364"></span><a href="http://www.blogger.com/"></a><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Cuenta una leyenda que hace ya mucho tiempo un joven Hogol llegó al mundo de los humanos, en busca de un nuevo lugar donde vivir. Allí encontró ríos y lagos, montañas y llanuras, marismas y desiertos, nieve, agua, nubes, y el mar... que bonito es el mar, pensaba el Hogol. Pero lo que más abundaba allí era la gente. El mundo de los humanos está repleto de gente y la gran mayoría viven en pueblos y ciudades. A buen seguro que son buenas personas para poder convivir todos juntos, y con este pensamiento el Hogol decidió quedarse a vivir con los humanos.</span></span></strong></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"></span><br />
<div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Pero se dio cuenta rápidamente que las cosas no eran tan bonitas como él se imaginaba. La gente que allí vivía era físicamente igual que él y externamente no se podían diferenciar. Pero el interior, la esencia de su ser tenía algo desconocido para él.</span></div><div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Se dio cuenta que los humanos no decían lo que pensaban. Muchas veces, incluso, decían lo contrario de lo que pensaban. Se enteró que muchas personas luchaban contra otras personas por motivos que él no entendía, que la ignorancia y el desconocimiento provocaba el miedo y el odio. El Hogol no comprendía nada... allí nadie hacía nada por el mero placer de hacerlo. Todas las cosas tenían un precio. Alguien le dijo que incluso la amistad tenía un precio. ¿Cómo se pueden comprar los sentimientos, y con que moneda se pueden pagar?.</span></div><div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Poco a poco, la pequeña lamparita que iluminaba su corazón se fue apagando cada vez más. Aquello era muy diferente de lo que él había imaginado y se sentía atrapado en un mundo cruel y despiadado. La gente lo miraba de reojo y a veces podía sorprender a alguien que lo señalaba con el dedo tras de si.</span></div><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: inherit;">'Aquí el primero es uno mismo y el resto importa poco', pensó Hogol mientras una lágrima se resistía a salir de sus ojos.<br />
Aun así, había una cosa de aquel mundo que él amaba: el mar. Era tan inmenso, tan misterioso, tan tranquilo cuando estaba en calma, y tan poderoso cuando se enojaba. Siempre que se sentía triste iba hasta la playa y allí, solo, mirando el horizonte a menudo lloraba su tristeza.<br />
Pero un día, mientras el Hogol se encontraba en la playa, repentinamente un viento suave y lejano acarició sus mejillas. Y entre el rumor del viento pudo reconocer la voz del Hermano Árbol, el árbol sabio que vive en Hogoland y gran amigo de todos los Hogol.<br />
Hermano ¡Que alegría poder escuchar tu voz!<br />
Hace tiempo que te veo en esta playa, joven Hogol. Y cada vez que lo hago te veo llorando. ¿Cual es el mal que ha ahogado tu corazón?<br />
Tengo mucho miedo Gran Hermano.</span></span><br />
<span class="Apple-style-span"><span style="font-family: inherit;">¿De que tienes miedo?<br />
La gente... aquí la gente es diferente. No dicen lo que piensan y no hacen lo que sienten. Tengo miedo de volverme como ellos, Hermano.<br />
No creas que son tan diferentes de vosotros pero tienes razón: podrías convertirte en uno de ellos. Ten cuidado.<br />
¿Quizás tú podrías ayudarme Hermano?<br />
¿Ayudarte cómo, joven Hogol?<br />
Quizás podrías evitar que me vuelva como ellos y hacer que sea feliz para siempre y que nunca más vuelva a llorar. O aun mejor, ¿por qué no los cambias a todos? ¡Este mundo sería mucho mejor, Gran Hermano!<br />
Sí, realmente seria un sitio maravilloso para vivir, pero aunque tengo poderes mágicos, no son tan poderosos como para conseguirlo.<br />
La expresión de ilusión que por un momento se había dibujado en la cara del Hogol se volvió a convertir en tristeza y volvió a bajar su mirada.<br />
No llores, joven Hogol. Así no solucionarás tu problema.<br />
¿Y qué quieres que haga, Hermano? ¡Ni siquiera tú, con tus poderes puedes hacer nada!<br />
¿Que puede hacer este pobre Hogol?<br />
Puedes hacer muchas cosas (le sonrió la voz). Tu mismo lo has dicho antes, piénsalo un poco.<br />
¿Qué es lo que he dicho antes?<br />
Que tenías miedo de volverte como ellos. Si te puedes volver como ellos, ¿no crees que ellos se puedan volver como tú?<br />
¿Cómo?<br />
Los humanos son como vosotros en una cosa muy importante: no son malos por instinto. Los hacen volverse así. Por los motivos que sean se vuelven así pero no lo son por naturaleza. Ahora piensa un poco: ¿ si a ti te sorprende su manera de ser, de vivir, de sentir, no crees que ellos también se sorprenden cuando te ven a ti? Quizás les puedas enseñar a ver las cosas de otro modo, a hacer sonreír cuando alguien está triste, a abrazar cuando alguien tiene miedo, a dar amor cuando encuentras un corazón roto.<br />
¿Crees que serviría de algo? Aquí hay muchísima gente y yo conozco a muy pocas personas.<br />
No te preocupes por la cantidad, lo importante es que contagies tu felicidad a la gente que conozcas. La felicidad de uno mismo nunca lo es del todo si la gente que te rodea no es feliz. Si haces lo que te pido Hogol, yo te concederé lo que me has pedido antes.<br />
¿Hacer feliz todo este mundo?<br />
Hacer feliz todo este mundo, sí, pero únicamente un día al año. Mis poderes no son tan grandes, pero puedo hacer feliz a todos una vez al año, siempre que tu cumplas tu parte del trato.<br />
Parece muy difícil eso que me pides Hermano, los humanos tienen un mundo maravilloso pero viven de espaldas a él. Pero lo intentaré, Gran Hermano.<br />
Has hablado con mucha sabiduría joven Hogol, recuerda: mientras tu hagas lo que has prometido yo cumpliré mi parte, ¿de acuerdo?<br />
Sí, ¡de acuerdo!<br />
El Hogol se descubrió de pié en la playa con los brazos extendidos, igual que hacía cuando era pequeño allá en Hogoland, junto al Gran Hermano cuando el viento soplaba.<br />
Ya no lloraba, se sentía muy bien. El Gran Hermano había venido de muy lejos para hablar con él. Esto no era muy corriente. Quizás era una persona especialmente querida por el Gran Hermano. Por primera vez en mucho tiempo el Hogol sonrió mientras miraba como el sol se hundía en el horizonte y <personname productid="la Luna" w:st="on">la Luna</personname> empezaba a perseguirle.<br />
¿Qué le habrá hecho el Sol a <personname productid="la Luna" w:st="on">la Luna</personname> para que siempre lo esté persiguiendo? (se preguntaba el Hogol) Y con éste enigma en su cabeza volvió a casa para pasar la noche.<br />
Al día siguiente por la mañana, el Hogol salió a la calle y se quedó maravillado. ¡Había nevado! Todo era de color blanco, que bonito! Pero algo extraño pasaba... todas las personas que caminaban por la calle llevaban una sonrisa en su cara, y cuando se cruzaban se saludaban. Y mirándolos a los ojos mientras lo hacía el Hogol vio que esta vez sí decían lo que pensaban y sí hacían lo que sentían. Las calles estaban llenas de luces y colores y los niños corrían de un lugar a otro para poder verlas todas, igual que las mariposas que vuelan hasta la luz de un farol.<br />
¿Qué sucede? preguntó el Hogol a un hombre que paseaba por la calle.<br />
¡Hoy es Navidad!<br />
¿Navidad?<br />
¡Claro! Hoy es un día de felicidad para todos. Nos reunimos en nuestras casas y pasamos el día con la gente que queremos y deseamos a todos que sean felices.<br />
El Hogol sonrió al darse cuenta que el Gran Hermano había cumplido su palabra y que al menos, una vez al año aquel mundo se parecía a Hogoland.<b></b></span></span><br />
<div style="font-weight: bold;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TRBJEWxuU8I/AAAAAAAABDg/Lt8lWk5MoMQ/s1600/1dona3.gif" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" n4="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TRBJEWxuU8I/AAAAAAAABDg/Lt8lWk5MoMQ/s1600/1dona3.gif" /></a></div><strong><span style="font-family: inherit; font-weight: normal;">Y desde entonces aquel Hogol ha estado viajando por aquel mundo, siempre intentando compartir su felicidad con la gente que ha ido conociendo. Haciendo sonreír al que está triste, abrazando al que tiene miedo y dando amor al que tiene el corazón roto, tal como le pidió el Gran Árbol. El Gran Hermano a cambio, cada año envía un día de felicidad para todos. Y así será mientras el Hogol cumpla su parte del trato.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com41tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-52861451783514484342010-12-01T03:54:00.000-03:002010-12-01T03:54:58.315-03:00vigésimo<span id="goog_172390563"></span><span id="goog_172390564"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TPXv_gB-FTI/AAAAAAAABCA/QBYrLuICUNA/s1600/ojosdorados.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" ox="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TPXv_gB-FTI/AAAAAAAABCA/QBYrLuICUNA/s400/ojosdorados.jpg" width="400" /></a></div><span style="color: #f1c232;">Los ojos de tu cuerpo ven el brillo </span><br />
<span style="color: #f1c232;">del sol, insufrible, incesante,</span><br />
<span style="color: #f1c232;">polvo disperso en el misterio.</span><br />
<span style="color: #f1c232;">A despecho de los dioses</span><br />
<span style="color: #f1c232;">y sus designios, </span><br />
<span style="color: #f1c232;">ya compartiste pecho y lecho</span><br />
<span style="color: #f1c232;">en los días y las noches </span><br />
<span style="color: #f1c232;">de destierro.</span><br />
<span style="color: #f1c232;"><br />
</span><br />
<span style="color: #f1c232;">Todo el oro ha quedado </span><br />
<span style="color: #f1c232;">en tu tumba...</span><br />
<span style="color: #f1c232;">Mas despierta reina,</span><br />
<span style="color: #f1c232;">ha vuelto Ulises,</span><br />
<span style="color: #f1c232;">y el hades sólo es ya</span><br />
<span style="color: #f1c232;">estrépito y olvido.</span><div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com30tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-53962411624006172262010-11-26T04:17:00.000-03:002010-11-26T04:17:11.733-03:00L'extase<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TO4Ouzef9JI/AAAAAAAABAs/DStYD4ivdbc/s1600/G.gif" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: right; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TO4Ouzef9JI/AAAAAAAABAs/DStYD4ivdbc/s1600/G.gif" /></a></div><span style="color: #674ea7; font-size: large;">a: Paul Eluard </span><br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TO9adN-y9VI/AAAAAAAABBs/7SfkNMEyDb4/s1600/O.gif" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TO9adN-y9VI/AAAAAAAABBs/7SfkNMEyDb4/s1600/O.gif" /></a></div><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TO9YqYEElBI/AAAAAAAABBc/c05U8kJbB9E/s1600/T.gif" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: right; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://2.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TO9YqYEElBI/AAAAAAAABBc/c05U8kJbB9E/s1600/T.gif" /></a></div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TO4O25UvWdI/AAAAAAAABA4/SwxAIBtL2Ew/s1600/H.gif" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: right; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://2.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TO4O25UvWdI/AAAAAAAABA4/SwxAIBtL2Ew/s1600/H.gif" /></a></div></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TO4O5kaV9QI/AAAAAAAABA8/0VuMtkEnJ5s/s1600/I.gif" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: right; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TO4O5kaV9QI/AAAAAAAABA8/0VuMtkEnJ5s/s1600/I.gif" /></a></div></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TO4O9F558gI/AAAAAAAABBA/RWOExiGTZmM/s1600/C.gif" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: right; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://2.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TO4O9F558gI/AAAAAAAABBA/RWOExiGTZmM/s1600/C.gif" /></a></div></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TO9Y8YfRa-I/AAAAAAAABBg/t4vsF5Bfk4A/s1600/S.gif" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: right; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TO9Y8YfRa-I/AAAAAAAABBg/t4vsF5Bfk4A/s1600/S.gif" /></a></div><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TO9dEw_WRDI/AAAAAAAABBw/5Qs58XgzWMc/s1600/U.gif" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TO9dEw_WRDI/AAAAAAAABBw/5Qs58XgzWMc/s1600/U.gif" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TO9ZUohkVVI/AAAAAAAABBo/n-TPOuiMhkc/s1600/E.gif" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: right; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TO9ZUohkVVI/AAAAAAAABBo/n-TPOuiMhkc/s1600/E.gif" /></a></div><br />
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<div style="text-align: right;"><span style="color: #674ea7; font-size: large;">El éxtasis</span></div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;">Estoy ante este paisaje femenino</div><div style="text-align: right;">como un niño ante el fuego</div><div style="text-align: right;">sonriendo vagamente con lágrimas en los ojos</div><div style="text-align: right;">ante este paisaje en que todo me emociona.</div><div style="text-align: right;">Donde espejos se empañan donde espejos se limpian</div><div style="text-align: right;">reflejando dos cuerpos desnudos estación a estación.</div><div style="text-align: right;">Tengo tantas razones para perderme</div><div style="text-align: right;">en esta tierra sin caminos bajo este cielo sin horizonte.</div><div style="text-align: right;">Hermosas razones que ayer ignoraba</div><div style="text-align: right;">y que ya nunca olvidaré.</div><div style="text-align: right;">Hermosas llaves de miradas claves hijas de sí mismas</div><div style="text-align: right;">ante este paisaje donde la naturaleza es mía,</div><div style="text-align: right;">ante el fuego el primer fuego.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;">Buena razón maestra.</div><div style="text-align: right;">Estrella identificada.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;">Y en la tierra y bajo el cielo fuera de mi corazón y en él.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;">Segundo brote primera hoja verde</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;">que el mar cubre con sus alas,</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"> y el sol, al fondo de todo, que viene de nosotros.</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: right;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TO9WgMlzzbI/AAAAAAAABBY/BtgDeKFp_PE/s1600/nina.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; cssfloat: right; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="296" ox="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TO9WgMlzzbI/AAAAAAAABBY/BtgDeKFp_PE/s400/nina.jpg" width="400" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;">Estoy ante éste paisaje femenino</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;">como rama en el fuego.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><br />
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<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"></div><div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-50751165107866529062010-11-20T05:08:00.000-03:002010-11-20T05:08:51.516-03:00Opera para todos<strong><span style="color: #674ea7; font-size: large;"><em>Buenos Aires, tiene ese que se yo...viste...</em></span></strong><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TOeBWRIDZ6I/AAAAAAAAA_o/3B7gnBFa14U/s1600/angeligoth.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" ox="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_nf4idF5n0c8/TOeBWRIDZ6I/AAAAAAAAA_o/3B7gnBFa14U/s320/angeligoth.jpg" width="320" /></a></div><br />
<span style="color: black;"><object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/O5r8dmo6vsk?fs=1&hl=en_US&color1=0x402061&color2=0x9461ca"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/O5r8dmo6vsk?fs=1&hl=en_US&color1=0x402061&color2=0x9461ca" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object></span><div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8133857813464109462.post-15986907716295871342010-11-08T17:42:00.000-03:002010-11-08T17:42:00.882-03:00¡Bram Stoker cumpliria hoy 163 años!<img height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHs7X6SwhFfm8WikO_LmhPPfza4MS3R64rAv9Y2oI6GrifL3pk9_y9xbjB1X4vsMWzBxUJifaziOc1fzvmnfwkxiGBA-XbmDpDBknNnyLWyv4RD5h0IyfQ2TTvxf4qwwnDF2obUy1zYQA/s200/bram-stoker.jpg" width="166" />Fue un hijo de Abraham Stoker y de la feminista Charlotte Thornley, los cuales tuvieron siete hijos: Rose, Jack, Abraham, Yoaquen, Johan, Jason, Jumy y el, el tercero. Era una familia burguesa, trabajadora y austera, cuya única fortuna eran los libros y la cultura. Su precaria salud lo obligó a llevar a cabo sus primeros estudios en su hogar con profesores privados, ya que estuvo sus primeros siete años de vida en cama por diferentes enfermedades mientras su madre le contaba historias de fantasmas y misterio que luego le influirían. Posteriormente, en 1864, ingresó en el Trinity College, gracias a la preparación de un profesor particular, y allí se graduaría en matemáticas y ciencias en 1870. Años después, trabajará como funcionario en el Castillo de Dublín y como crítico teatral en la publicación “Dublin Evening Mail”, y hasta realizará varias obras teatrales que serán publicadas en diferentes periódicos.<br />
<br />
Sus primeras intervenciones en los relatos de terror los dio en la revista “Shamrock” (El trébol blanco), en donde publicó sus primeros textos de misterio, como “La Copa de Cristal” en 1872. Casi siempre escribía de noche, ya que era un gran nocherniego. En 1876, abandonó Irlanda para ir a Londres acompañando al actor Henry Irving, quien lo había contratado como representante y secretario tras leer su crítica de “Hamlet”, producción sobre William Shakespeare en la que Irving intervenía. En Inglaterra, ambos dirigirían el Lyceum Theatre de Londres. Stoker fue un auténtico esclavo de Irving: hacía todo lo que éste le pedía, y lo llevó a los lugares más soterrados de Europa, como los barrios de prostitutas de París, en donde contrajo Stoker la sífilis que después lo mataría. Cuando murió Irving en 1905, no dejó a Stoker ni un solo chelín pese a poseer una gran fortuna gracias a su dilatada y exitosa carrera como actor teatral. Irving se consideraba un dios y su ego no tenía límites.<br />
En 1878, Stoker se casó con Florence Balcombe, una antigua novia de su amigo Oscar Wilde, con la que tuvo un hijo, llamado Noel. En 1890, publica su primer libro, “Las obligaciones de los escribanos en los Tribunales de Primera Instancia de Irlanda” (1879), al que seguirían otros, como “El desfiladero de la serpiente” (1890), “Crooked Sands” (1894), “Drácula” (1897) “Miss Betty” (1898), “La joya de las siete estrellas” (1903), “La Dama del Sudario” (1909) y “La madriguera del gusano blanco” (1911).<br />
Perteneció a la sociedad secreta llamada Golden Dawn, en la que se reunían varios escritores famosos como William Butler Yeats y Arthur Machen para tratar temas esotéricos y de ocultismo como la magia ceremonial y el hermetismo.<br />
Bram Stoker moriría a causa de la sífilis, el 20 de abril de 1912, a los 64 años. Murió en una humilde y pestilente pensión de Londres, y en sus últimos minutos de vida no paraba de señalar a un rincón de la habitación mientras una y otra vez pronunciaba: “Strigoi”, palabra que en rumano significa bruja o espíritu maligno y que él entendía también como “vampiro”, el ser que tanto había investigado y perseguido para su obra<br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Drácula.</div><br />
Su esposa fue la administradora de su legado literario, y dio a conocer obras como la que sería la introducción de Drácula: el relato corto El enviado de Drácula.<br />
<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.lacoctelera.com/arthex/imagen/dracula.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://www.lacoctelera.com/arthex/imagen/dracula.jpg" width="203" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Su creación literaria más reconocida, la cual realzó los matices del vampirismo y pasó a ser una obra literaria transmitida a través de los años, fue la del vampiro “Drácula” (1897), historia ficticia basada, según algunas fuentes, en el personaje real de Vlad Draculea “Vlad el Hijo del Demonio/Dragon” también llamado Vlad Tepes “el empalador”. Para esta novela se sirvió de los conocimientos de un erudito orientalista húngaro llamado Arminius Vámbéry (Ármin o Hermann Bamberger, en realidad) con el que se reuniría varias veces (según algunos, para que le contara las peripecias del Príncipe de Valaquia) y de libros como el de Emily Gerard “Informe sobre los principados de Valaquia”. Se inspiró en Irving y en Franz Liszt para fijar el aspecto del Conde Drácula. Refleja la lucha entre el Bien y el Mal. Óscar Wilde dijo de la novela que era la obra de terror mejor escrita de todos los tiempos, y también “la novela más hermosa jamás escrita”. Además, la obra recibió elogios de, entre otros, Arthur Conan Doyle.</div><br />
<br />
<div style="text-align: right;">Acaso, los esté cumpliendo en verdad...</div><img src="http://pesadillaenblogstreet.files.wordpress.com/2010/01/tepes.jpg" /><br />
<div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="blogger-post-footer">Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06440947821421919763noreply@blogger.com26